24 de julio de 2007

HAY QUE CONSTRUIR COMPUERTAS.





HAY QUE CONSTRUIR COMPUERTAS.


Hay que construir compuertas,
diques, canales
al yo que nos asesina.

Hay que derrapar por los manglares
de una naturaleza desbordada
y resolver los enigmas del Otoño.

Llegar a otros sitios
deshabitados por hombres ciudadanos
que no conocen de cuchillos y escalpelos,
ni de pasta enloquecida.

Hay que retomar las barcas
que nos llevan de esta muerte sin destino
Y volverse mago, hereje, bruja,
científico, astronauta, caminante del camino,
jugador de tute cabrero,
traficante de vírgenes sin desvaríos
y sin sueños.

Hay que amortizar los empeños,
dejar a un costado los pecados capitales,
y fornicar robando hasta la última hora.
Apresurar el adulterio con la mujer de tu amigo.
Vivir en un segundo
el segundo que es tu vida.

AMOR SUBMARINO.



Obra del fotógrafo argentin Ricardo Puente.
Alejandro y Liliana, actores de show erótico.

AMOR SUBMARINO.



Había una vez... dos buzos.
Había una vez... dos voces.
Había una vez... dos vasos.
Había una vez... dos besos.
Había una vez... abrazos.
Había una vez... abusos.
Había una vez... dos veces.
Había una vez... perdonen.
Hoy las musas están borrachas.










Poema extraído del libro: "Acuario Plateado por la Luna".

LOGIAS Y BUITRONES.




LOGIAS Y BUITRONES.

a Rafael Eztrella.




Las logias bochornosas
de los Señores de la Carne Picada
y los buitrones cadavéricos
abominan de la mujer de agua
y abjuran de sus demonios.
Prefieren mantener el mito
de las tangibles cortesanas
que se desnudan
para dar de comer a sus hijos.
Como si el hombre de plata
ignorara
que esos hijos adulterinos
de las entrañas de sardinas
licenciosas,
serán mañana
los militares coronados al mando,
que defenderán las espurias posesiones
con su nombre contaminado
y alcanzarán el poder
con el espanto de la sangre triturada
por las espadas que desenvainen.
---













(Poema extraído del libro: "Acuario Plateado por la Luna".

23 de julio de 2007

BOABDIL



Alcázar de Còrdoba.
Campo de los Santos Mártires.







BOABDIL, ABU ABDALÁ.

Soberbio alcázar de teñida púrpura.
En su inefable patio laberíntico
sangró el viril canto de despedida
de Abu Abdalá.

Sin embargo, una plañidera estéril
de querencia para un Rey Chico que huye
fue manuscrita
por la vértebra de su ensortijada
amante esposa,
la última sultana, la Moraima.

Se descompuso en cúbicos exhortos,
por la ciudad sin aire, trashumante,
el fiel lamento
derrumbado ante el Dios de los Católicos,
que es su mismísimo e insobornable
Juez arribeño de las rendiciones.

ADONIS.



Pier Paul Prudhon.
Adonis sentado en el umbral del tiempo.

ADONIS.





¿Cuántas veces caí de mi arrogancia
detrás de tu insondable simonía?
La lógica obstinada se dolía
en la orilla cimera de la infancia.

Por tu estatua de Adonis, la elegancia
perdida, en complaciente felonía,
me alentó a descubrir la Parusía
de un verbo irregular de vestal rancia.

Entonces, sucedió en las buhardillas
de cuartos que rentaban polizontes,
que aprendí a descubrir los horizontes
de muda soledad, y de rodillas

cumpliendo los preceptos de una artista,
le supliqué al destino irredimible,
olvidar tu belleza inextinguible,
y aquí me ves: castrada y desnudista.

22 de julio de 2007

EL REGRESO DE UNA MUJER.




TAMARA DE LEMPICKA.
EL REGRESO DE UNA MUJER.
(desdoblamiento astral)


EL REGRESO DE UNA MUJER.
(desdoblamiento astral)




Se ha muerto una mujer entre mis brazos,
un cadáver dilecto y sostenido.
Se ha muerto una mujer como mueren las pisadas
en la atmósfera turbia del paisaje.

La mujer que se ha muerto era un escudo.

Nous verrons, por detrás de la rendija
del porvenir volátil de la escena.
Se destina a otro sótano indulgente
como aquel que sepulta al asesino.

Su tiempo ya pasó, y ahora inminente
en el sueño la ves transfigurada.

Soy ésta que durmiera en el reborde
del siniestro complot y la semilla
que se estrena entre mayo y la cosecha,
con el puño cerrado a la buscona,
y se riega al rescate sin fe, por si da frutos.

Trasnochada y gallarda de ti emerjo,
amanezco en la ausencia mensajera
en ramplonas minucias redentoras,
regreso viva de Lucía, indemne,
por seguir en la Nada, y seguir siendo,
la Ilusión de vivir en desmemoria.






DAME MÁS.




Picasso. Visión del Apocalipsis.



Retrato de Olga.
Rufino Tamaya.


Mientras las calles de la ciudad, se tiñen de sangre
y los cielos fuman el humo de los cadáveres,
las enlutadas momias cambian precio por esperanza,
se niegan los placeres más que los deberes...
amantes del mundo, ladrones de claveles
andan corriendo y nadie los alcanza.

Gritan No al sucio crimen,
con sus lanzas y alabanzas,
amotinan sueños en cadenas.
Sancionan luchas sin condena,
encrespadas, financiadas,
agitadores de blancas mantas de seda,
erizadas centellas de la guerra de almohadas
se revelan al dueño
del poder en la Tierra.


Abracemos nuestros peluches
desde el zoo de cristal.
Hagamos una bandada
de palomas de miga de pan.


Recemos los salmos y cantemos las quejas.
No es momento de olvidar la guerra
que otros festejan.
Es la hora de la ajena mirada,
del premio al desertor,
De odios itinerantes
según convenga a Su Señor,
que se erigió en Juez,
víctima, testigo y confesor
tiempo de fin atestado
de neuróticas algarabías,
de un futuro pasado con presente en dolor.


Después, devuelta en mi,
sin previo aviso,
reviso mis caderas de colina,
Pongo nombre a las estrellas del raso cielo,
Bebo por no beber los vientos.
Mato por no matar, en cuentos
sin desuento.
Descalza voy,
no hay compañero de viaje
nadie mira mi negro traje.
Dejo la llama de mi voz encendida...
Y no hay caso. Fracaso.
Este amargor de un trago no lo paso.
Dame más,
dame más,
dame más
Rock and Roll.


Abracemos nuestros peluches
desde el zoo de cristal.
Hagamos una bandada
de palomas de miga de pan.

21 de julio de 2007

LAS ARTES EXPERIMENTALES // SOÑADORES EN LA VENTANA



Karel Appel, nacido en Ámsterdam, en 1921, fue creador del Grupo Experimental Holandés,



Desnudo, Carlos Fuentes.


LAS ARTES EXPERIMENTALES.



Evaluando las pérdidas, metamorfoseando las prosas, papeles que se lleva el fuego,
aprendí que ensoñar es soñar.
¿En soñar?
¿Ensoñar es soñar o sonar? ¿Sonar como suena una castañuela o como te sonás la nariz para aliviarte los antiestéticos mocos del invierno?
...cuando escribo en un cuaderno "Arte", aunque ya no se llame así, y abunden imitaciones de tres por cinco pesos, me obligo a tener una conciencia mayor sobre lo trascendente o apocalíptico de la letra impresa con birome de Invento Argentino, mejor azul, que negra porque negro es el color oficial de las demandas forenses.
En las páginas del R N R, sus dibujos de Eros desnudas, y sus poemas que vuelan como los días, discurro que dentro de pocas horas, ya no estará aquí mi sensación de ahogo y desfallecimiento, dejada en palabras que nadie lee, tiradas a un vacío etéreo, pero absolutamente productivo del desorden... en estas efímeras sábanas sin usar de los cantantes que se animan con la literatura o el tango, y me siento a gusto…
En bailar, ensoñar, ensañar, enseñar…
Nada tiene un por qué, qué que es dulcemente acatado por las generaciones que conocieron el mouse Genius desde la cuna. Yo que fui una post Mickey Mouse, pero pre-Asterix, no puede dejar de pensar en ese porcuá, perké, uai?, ay, ¡que guay!
¿Por qué hay que morir todos los días un poco con cada muerte anticipada e inescrupulosa?
¿Siendo que las libretas se humedecen, se queman, son detritus que echan cabezadas y terminan en una bolsa sucia donde la gente solamente busca comida, por una mínima y poderosa fe en la supervivencia merece la pena sobrevivir en la red?
¿Sobrevivir para seguir buscando, colectando nueva basura para recaudadores habilitados?
Mi basura ciber virtual, me excita, porque entre los agricultores de la nada puede ocurrir el milagro de encontrar ecos y resplandores lejanos, que se reproduzcan en los espejos del infinito multiplicado.
Cuando leo algún autor diferente, veo un cuadro delirante, nuevo para mi, que no termino de conocer a mis viejos artistas de siempre y que incorporar “otro” significa una misericordia, una erradicación, un dolor intenso ante el extrañamiento, un inesperado no saber si podré aceptarlo en mi módica familia, cuando detecto un nuevo, decía, me sorprende la originalidad que tenemos en común, lo que nos separa y nos acerca (desde Los Ángeles o a Portugal, de Plaza de Mayo a Canberra). Entonces imagino que la diferencia entre quien obra y quien percibe es una frontera gris y delicada, que se adentra en el pálpito, esa función que cada uno de nosotros tiene que cruzar o no cruzar, ejerciendo ese derecho conscientemente.
Los periodistas escritores, como los escritores periodistas, me dan esa clase de saudades, más pena que melancolía, porque una de las dos profesiones no es el impulso de su libertad, sino de la libertad que nos impone el mercado. La obligación de pagar la cuenta del teléfono.
Entonces, en lugar de cuestionarse (¡y dijo que lo había pensado solito!) sobre la grosería de los monopolios que se acopian de los derechos por inventar algo que tiene que ser de todos, porque todos nosotros merecemos el universo entero, me enfado con los que compramos los discos repetidos, y siempre que sea posible un libro bien encuadernado antes que sus fotocopias, y andamos por las redes colgando garabatos, alimentando negocios de piratería mezquina y reivindicando el hambre pornográfica, ¿ y el Arte?, bien gracias.

LA CONSTELACIÓN DE LA LLAMA.







LA CONSTELACIÓN DE LA LLAMA.


A mi me parecía raro que esta vez la peruana no me dijese cuanto me iba a cobrar. Esas cuestiones se arreglan de antemano en estos prostíbulos de mala muerte. Pero no... ¿Será porque le di un beso casi apasionado y se está enamorando de mí que se arrepintió?- pensé, porque soy un romántico incurable.

Apagó la luz y empezó a desvestirse y a tomar agua de una botellita.
- Es agua del océano Pacífico. ¿Quieres probar?
- No gracias, acabo de tomarme una cerveza helada.

Me pidió que cerrara los ojos. Lo único que se me ocurrió fue lo que decía mi abuela,“Cada loco con su tema”, y después, se quedaba lo más pancha.

- Soy la Yacana Catachillay. Si no bebiera esta agua, el mundo entero quedaría inundado. Dios de Huarochorí, ayuda a esta parturienta en nombre de Las Pléyades de la Cruz del Sur y los Centauros de las mujeres Alfa.

En eso empezó a gritar como una loca y abrí los ojos y levanté los brazos de golpe tratando de contenerla. Ella me rezongó porque dijo que estaba molestando su Campo de Poder y me pidió ayuda enseguida.

Ya sé que usted pensará que estoy borracho, pero la peruana estaba dando a luz una cría de llama celeste, de cuello largo, ojos oscuros como un poema de Blake y un cuerpo inmenso y peludo.

Yo mismo oficié de comadrona. La mujer estaba poseída por el demonio. Me quedé mudo. No sabía qué se hace en esos casos. La rodeó una luz sideral. Para calmar la sed del bicho ése empezó a darle el pecho y de repente, desapareció junto con el animal. Escapó por la ventana y se elevó hasta las nubes como un rayo en sentido inverso.

Antes de irse susurrando voces de sus antepasados me dictó esta carta porque era analfabeta, la pobre.

“Cada noche que mires al cielo, verás La Constelación de la llama, en la Vía Láctea. Rézale una oración a los dioses incaicos de Catachillay y ellos harán llover sobre la tierra seca. El ciclo del agua volvió a cumplirse como cada año. Te llevaré en mi recuerdo. Gracias, por tu ayuda, porteñito”

20 de julio de 2007

FONTANARROSA.







Jardin des Romanciers - Jardin dit Fontana-Rosa,
Menton, Alpes-Maritimes
Adresse : Blasco-Ibanez (avenue) 6.



El "negro".


FONTANA-ROSA.

En la Argentina hay que enfermarse gravemente para que el Senado te dé un premio o morirse para que todos te digan cuanto te aman.


Qué lo parió.




Lu (de luto).

19 de julio de 2007

CINE, MATEMÁTICAS Y CARTÓN PINTADO.


Cuelgo un poema, que escribí hace algunos años y retoqué un poquito.

Este cuadro de Bonnard, magníficamente cinematográfico despertó su recuerdo:


(Aclaro que está dedicado a las personas de paladar exigente y que se atrevan a lo exótico, y no es apto para consumidores compulsivos de paty y hamburguesas de carne de cerdo o salames picado grueso).


CINE, MATEMÁTICAS Y CARTÓN PINTADO.


Los personajes estelares,
los secundarios,
los protagonistas con aliento a menta fresca
y el director de la película
curado de espanto.
La luz del acomodador bien enfocada,
el vestuario suntuoso,
una escenografía eròtica de cartón pintado.

¿Cómo siguió la vida del tipo ése,
amigo de los amigos
a quien le dio el ataque de epilepsia en Barcelona?
(La memoria es infiel con el celuloide).

Es fácil estudiar los teoremas con hipótesis,
toda curva elíptica no es sino una forma modular
"enmascarada",
tesis y demostración,
demostración y síntesis,
cuando ya los explicó el profesor de matemáticas.
Conjeturas,
ecuaciones modulares y elípticas,
pero la vida no sigue el guion
aunque el productor se irrite
o enfatice la pesquisa
y la tardanza cueste una exorbitante fortuna
de dudoso origen,
y la repetida cara de un actor
de Hollywood.

De chica tenía la manía de adelantarme
a responder a los enunciados
de Arquímedes y Tales de Mileto,
-tales eran mis aficiones-,
antes de escuchar las explicaciones oficiales
de la cátedra,
y me atormentaba la imposibilidad de Fermat
-que se hizo milagrosamente posible,
mal que les pese a muchos-:
"Lo único posible es lo imposible".

Mejor, todavía,
fue detectar quien era el asesino
en los cuentos de Doyle,
engarzando sus especulaciones y aventuras.

En el cine
me aburría mucho en la silla
que presentía mi temor a la oscuridad.
Bueno... también hay personas
que nunca en su vida apreciaron
la belleza de la geometría,
de los números imaginarios con verdades irresolutas,
ni del más elemental de los modos de factoreo.
Encienden una linterna
y se dejan llevar por manifiestos
árabes o las tropelías
de la China comunista
revolcándose ante la pantalla ajena,
y sanseacabó.

18 de julio de 2007

PELIGRO ANIMALES SUELTOS.










 PELIGRO. ANIMALES SUELTOS.


-¿Cómo podés estar tan tranquilo?
-No puedo, León. No puedo- le respondió.
-Pero, si te veo burlarte de la noche escura del alma y las arenas movedizas que van a dar a la mar. No lo hagas. No debés hacerlo. Te van a castigar con la melodía de las musas dramáticas de San Juan.

Pueblo- Piden pan, no les dan
piden queso, les dan hueso.

(cantaba la rana debajo del agua)

-La paz sea contigo- respondió el León, en señal de desaprobación manifiesta.
-¿Y con tu espíritu?
-También. La tuya es un pasión visceral, incestuosa, prohibida.
-¿Visceral significa prohibido?- preguntó con asombro la bestia.
-Mucho más prohibido que prohibido- terció el Rey de los animales.
-No somos hermanos, sino hijos de un mismo padre. No lo compliques, Excelencia. La Gata y yo nos amamos como cualquiera.
-Nunca conocí un Mono tan obstinado y aguafiestas. No volveré a ser tu amigo.
Me voy. Que en Pez descanses.




Pie de página:
Las mascotas utilizadas en este cuento, no han sufrido daño, maltrato o lesión alguna y se encuentran amparadas, al igual que los protagonistas reales, por las leyes vigentes, de la Sociedad, Protectora de animales.

DESHORA MORTAL





DESHORA MORTAL.


En deshora mortal del Final Juicio,
se aleja el eco de modesta arcilla
que atasca nuestro cuerpo a alguna silla
lejana ya, del tiempo del hospicio.

El alias se murmura con suplicio
y cae por la fatal alcantarilla,
en busca de la nueva maravilla
que ostenta su verdad en el resquicio.

Al lado de la calle de la sombra,
combate nuestra vida en campamento,
pasajera de luz por esa alfombra,

yaciente su impudor y su lamento
en esa otra vereda que te nombra
y que vuelve a empezar, como en un cuento.

17 de julio de 2007

TERAPIA INTENSIVA






TERAPIA INTENSIVA.


La tempestad me nombra,
el cielo me reclama.

La sangre coagulada
cicatriza mi alma
y un tintín de incoloras
lloviznas de la nada,
en terapia intensiva
revelando la pasma,
me envuelven en caricias
en la niebla asustada.

Me voy cuando no llego,
estoy muerta y no hay agua.

LABERINTOS.





LABERINTOS.


Navegante de Ariadna y de Quevedo,
castrada por el guante indivisible,
vas lamiendo la estela inmarcesible
del registro de un toro por el ruedo.

En cierta forma de mamario puedo
solventar la extrañeza inaccesible.
Es tiempo de manar un imposible
en ventanas sin luz, arder el miedo.


No hay fuego suficiente para asarlo
sin la pira caliente de la dama,
en la cama somier donde hay que atarlo.


Del negro continente, sombra en drama,
el clítoris dispuesto a no evitarlo.
Hijos del siglo XX, cuor en llama.


















(De la serie Veinte sonetos pornográficos y una pasión estrafalaria).

16 de julio de 2007

PROPUESTAS.





(Para Ómphale de Lydia) detalle obra de Johann Heinrich Tischbein


Fundar regias dinastías.
Encontrar la luz que se nos niega.
Abolir los secretos sin espada.
Vestir la piel del León de Nemea.
Intentar cambiar las leyes naturales.

Poder.
No poder.
Poder.

Atravesar la dimensión de los ciclones de infierno
sin muerte ni castigo.

Barajar y dar de nuevo.

EL NIÑO DESNUDO



Picasso (primeras obras).


“La salvación por el asombro”
Roberto Juarroz.




¿Adonde irá desnudo?
¿Dónde está su ropaje?
¿La urdimbre de la tarde tejerá sus vestidos
de silencio, cuadrados por pliegues inocentes?
¿Marchará a su trabajo?

A fuer de las sequías, la tierra cochambrosa,
dará vuelta la copa del plato de comida.
Pero él está sin ropas.
No lleva manto o tela que lo cubra del frío,
del tedio pastoral,
del otoño en piojera,
con la burla del viento puesto a modo de umbela.

La coreografía enseña a ordenar los pasitos,
con regla de sarmiento cabezudo de vides,
con rabia filoxera.

Y tal vez sea cierto,
que si los perros ladran,
y los burros rebuznan,
zurean las palomas,
y el gallo cacarea,
será por ir desnudos de pies a las orejas,
con vergüenza del orbe que les quita las prendas,
como este caballito que enjuga sus molestias,
por ver feliz al niño
-al niño que festeja la niña travesura,
su libertad de niño- y de la mano lo lleva.

15 de julio de 2007

LOS INDIOS






LOS INDIOS.
Primero, llegó Hernán Cortés
y los indios creyeron que era el Mesías de Dios.
¡Qué tontos eran los indios!

Poco más tarde,
sus hombres les cambiaron
espejitos de colores y chucherías
por oro, plata, maíz y tomates.
¡Qué tontos eran los indios!

Por fin, los europeos* poseyeron a las jóvenes mujeres,
les dieron bellos mestizos** a la raza
y pusieron a trabajar a los indios
como esclavos de la Corona.
¡Las indias... no eran nada tontas!



*españoles
**criollos

(palabras opcionales)

SU PIEL EN MI PIEL.





Jean -Jaques Lequeu, un revolucionario de la arquitectura neoclásica,

SU PIEL EN MI PIEL.

Guillaume Apollinaire -poeta, genio y crítico- escribió:

Cada mañana al levantarme
Una mujer se yergue frente a mí
Se parece a todo lo que ayer vi del mundo.



Si dudo por dudar, y estoy dudando
del cándido objetivo de la lente,
detono con mi piel, de vez en cuando,
el oasis al sol; mas de repente,

segmenta su unidad, y sigue orando,
se escapa del prejuicio de la gente
cruzando a la deriva, palpitando,
presentida en el claustro, que indulgente


se arregosta al llamado del esteta,
e ignoro si es Jesús, aquel poeta.
El beso del hastío la envilece,

la víctima de amor empalidece
remedando al agónico profeta,
y exhibiendo su pecho, el alma acrece.

LA ZUQUITA





El genial Quino.




Luciérnagas. Arte virtual.







LA ZUQUITA.

La “Zuquita” como la llaman cariñosa y artísticamente sus padres, se disfraza de salsera imitando a la negra Cruz o se pone un turbante a lo Carmen Miranda e inventa las canciones que se cantarán en calesitas, actos escolares y teatros infantiles.
Al final, saluda a su público con efusivas risas, reverencia a los asistentes de sus espectáculos y les regala besos autografiados con tinta indeleble.





Este será el hit del verano, rumbita compuesta por nuestra niña de azúcar cande.

Quiero ser una papa
recién cortada...
Para papá pa.

Quiero ser en tu boca
dulce bombón...
Borombombón.

Quiero tocar tu rumba
con la mirada...
Macumba,
soñada...

Quiero ser prisionera
en tu corazón...
Cosóngoro cosón...

Quiero bailar contigo
una lambada
Sonada.
Sonera.

Quiero ser la primera
en sellar tu cuello.
Muy bello.

Por ello:

Quiero ser una papa
Recién cortada...
Para papá pa.

Quiero ser la manteca
de tu sartén...
Ten fe... Fetén.

Y freírme en la cama
de tu cuartito...
Chiquito,
bonito...

Quiero ver en tus brazos
pasar el tren...
Uh uh uh

Pasar el tren...















Poema extraído del libro "Acuario Plateado por la Luna".

14 de julio de 2007

STRIPPER




Espaldas por Antonio López García.

Desnudo por Salvador Dalí.




STRIPPER.



El rostro fantasmal,
la tauromaquia
del púdico pintor del hombre develado.
Su costura viril,
sus brazos como alas
quizás lloren todavía
por Cartago,
en el salón del baile del stripper.
Delenda est conflictos de la noche,
Imagen y prestigio descompuestos
en el terco silencio
de su espaldar hermoso.
No hay lunares,
bostezando esa piel
devoradora de olas,
o tal vez haya.
Trapezoide imperfecto
conjugando el sudor
de otros tiempos.
Una percha lasciva,
una cintura,
sin cara, ni nombre ni adjetivo
perspectiva el embeleso.
La oscuridad me impide verlo.
Muéstrame tu quijada tabú,
los arcos de las cejas de tus ojos;
muéstrame los huecos de tus venas,
la corsaria nariz del bucanero
con vituallas subterráneas,
Muéstrame los ríos de deshielo
entre tus manos paradójicas.
¿Qué es esto de esconderte acobardado?
Muéstrame tu cabeza
mojada por la lluvia,
la frente gravitante,
el torso despoblado de medallas,
el delta de tu lengua de arrecife,
que acomete hechicero
hasta mis ganas.
Y es tu única bandera
la nalga de Aquiles
virginal y rocallosa,
de un pálido cautivo en la garganta
contra
la piadosa tortuga metafísica
del humo de los lares.

13 de julio de 2007

DESOLACIÓN Y DERROTA.






Amadeo Modigliani-
Carlos Killian-






DESOLACIÓN Y DERROTA.

Casi podría concordar con los versos de Paul Celan:

De noche está tu cuerpo moreno de fiebre de Dios
mi boca blande antorchas sobre tus mejillas.



Con el dolor pegado al cuello,
y agónica tristeza descriptiva
su desproporción la acorrala en
itálicas patrañas ejemplares.

No es Venus ni Afrodita, ni es siquiera
La hermosura de Angélica
que Lopecito cantara.
No tiene pechos de odalisca,
ni cándidas pupilas atractivas,
su boca es retahíla de suicidios;
sus curvas justifican una trampa.

¿Qué desea? ¿Qué le espera?
¿A quien aguarda la endeble?

La obediencia del pintor la perfila
y la despeina.
Violetas sombrías en los párpados,
la bifurcan y maltratan.
Sus pezones como púas,
prendedores de rubíes
más falsos
que el amor de Polifemo a Nereida,
azuzan un recuerdo de bravura;
son sentencias.

El mudo desconsuelo prisionero
la embaraza.
Yo me curo en salud,
me alejo del retrato de mí misma
y resbalo al planeta de los versos,
donde apostillo la congénita herida.
Cierro el espejo y su arquetipo.
Entorno la ventana.

12 de julio de 2007

DESNUDOS EN EL BOSQUE.


Desnuda en el bosque- Camille Pissarro.


Saturnino Espin
Fotografía: Desnuda en el bosque de los risueños árboles.



DESNUDOS EN EL BOSQUE.


DESNUDOS EN EL BOSQUE.



En el medio del bosque
o de la vida,
desviste su pudor,
su humana condición
alborozada.
Un ojo
la exacerba en retaguardia,
molestia ocasional en la honda tierra,
y su esencia astral ve convertida
por ensayo y error del oculista,
en carnes,
pechos,
brazos y cabellos,
que descubren su simple solidez
de mito,
de bañista infatuada.
Luego existirá, por añadidura,
elocuente y soberbia.
Un ruido no es un ruido
si no hay quien lo soporte.
La música no es música
si no hay quien se deleite y la disfrute.
La belleza no existe
si no está en la mirada.






Saturnino Espin.

11 de julio de 2007

TEORÍA DE LAS CUERDAS.








LA TEORÍA DE LAS CUERDAS DEL CIENTÍFICO MALDALUCENA PROPONE LA EXISTENCIA DE INFINIDAD DE UNIVERSOS PARALELOS.

Y PARA LELOS.





No alcanza con conocer las cuerdas, también hay que saber tocar las locas, las insanas y las que están en terapia de diván por dementes, no desmientas, y van...

Además, ¿para qué queremos solo las cuerdas si no tenemos la caja de resonancia de una guitarra, y otras partes tales como el puente, la boca,... la bombonera, los partidos que nos suenan a boca de jarro, la guita en otras partes, el Sur paredón, el don, Rolo Puente, y después, más allá la inundación?

Es una Teoría, digo. Teo (Dios) ría (es preferible... así la vida se debe pasar... lo rato bueno...¡ay!, que aprovechar.)

Si querés organizamos un campeonato del absurdo beckettiano, joyceano y berkeleyano para explicar el ano, el cosmos, la Cosmopolitan, la Viva y las Miradas de Karl Sagan, famoso autor de la saga del Padrino, y del Capital de los los éngeles y notificamos a don Cosme Argerich calle de Villa va nana Pueyrredón, que se calle.

Làstima que ni saldré segunda (alguien copiará mi idea original, lo hará tan mal y tan estupidamente que se llevará el primer premio, como es menester si es pariente de los del Rocìo Jurado de Tinelli, te juro).

Los de la Universidad de Prince e-tone, Sting e-tone, Queen e-tone y Tono Andreu no me publicaron y ahora no tengo teléfono por falta de tono. De tono muscular.

Malo, malo, malo ere...
no se engaña a quien se quiere...

¡¡¡Viva la Pepa!!!

¡¡¡Viva el Papa, la papa y viva la Reina Batata Clerc de Gable!!!

Yo inventé la correspondecia Maldá Lu Cena... ¿y...?








Lu.




(La idiotez, obra y epígrafe tomados del blog: "Siempre nos quedará Paris")

"La idiotez es una enfermedad extraordinaria; no es el enfermo el que sufre por ella, sino los demás.
Voltaire."

LAS MUSAS




Las musas de Il Giorgione.


UNA CANCIONCITA PARA UN CUADRO INCONMENSURABLE.


Ser tu musa, tu odisea,
telaraña de tu vid.
Con los versos me provocas,
indiano, airoso, feliz,
siente cómo se equivoca
mi boca si está sin ti.
Venecianos tus pinceles
me inclinan hacia el latir.
Me hechizan con terciopelo
tus lazos: son un ardid.
Y quiero estar en tu copa
en el sol de tu tintín,
abrazada entre tus piernas
infierno del buen morir,
y arrobarte hasta los huesos,
uno a uno, ser tu atril,
juzgarte y avernturarme,
Nochebuena de adalid,
primavera de mi vida,
locura de amor gentil
no te vayas de mi lado
que mi son no tiene fin.
Ven a darme tu saliva...
esta historia no la escribas
en la piel del desvivir.

10 de julio de 2007

Nieve y café.




NIEVE.


(El día que nevó en Buenos Aires)


La eternidad de los copos que gruñen
cabe en un ojo.
La cabellera de Julio desgrana su caspa,
en un tesoro de blanco vestido de encaje.
Una fatiga crónica nos sorprende con el éxtasis
de un firmamento roto,
que hunde en sus casi noventa años
de música arrinconada en los oídos.
Nuestros abuelos nos lo contaron
para escucharse en el zumbido de la vibración.
Nieva en Buenos Aires.
El calendario está cumpliéndose ahora,
impertérrito y helado.
A su vez, lo contaremos,
sin miriñaque ni minifalda.
Alguien antes nos enseñó a mentir
sin titubear.
Les diremos que fue histórico,
que fue un presagio,
les diremos que fue
una bendición,
una magia
que patatín patatero.
Haremos lo imposible para que nos crean
que estuvimos felices y orgullosos,
sin pedestal a cuestas,
todavía en erupción.
No nos esconderemos del cazador
ni de la liebre desollada.
Haremos frente a nuestros secretos acentos.
Pondremos el pecho
para opinar todavía sobre corbatas,
vitrinas, religiones,
experimentos.
Sobre el cambio climático
nos limitaremos a sonreír,
y nos tomaremos el último café,
con gusto a tormenta inédita,
con olor a tigre de porcelana,
cortado, sin azúcar,
hasta que caiga un relámpago
o se evapore en sangre
el colesterol.

9 de julio de 2007

CANCIÓN DE LAS VOCALES INSURGENTES.




MÁRQUEZ MARCOS.


CANCIÓN DE LAS VOCALES INSURGENTES.


Con a de arma secreta, de alto el fuego,
de aleluya. Con ah de tentaciones,
aaa aaá aá ahaha.
con a de sin permiso, usucapiones.

Con e de espasmo, de Erika, del hombre,
e almácigo de selvas lacandonas,
eee eeé eé ¡evohe!,
con e de espirituales y pelonas.

Con i latina y prominente griega,
i irreverencia e iluminaciones,
i y í, ay ay ay y americanas,
pasión por la verdad de las canciones.

Con o de corazón y de oropeles,
de ostras que encierran perlas en el vientre,
oo oooó. ¡Olé la vida!,
de honduras estrujadas e insurgentes.

Con u de última vez, utilitaria,
con u de usted perdone la torpeza,
con u uú uú y. mismamente,
la u del unicornio en la cabeza.

Las vocales son
porque son fatales.
La revolución
de los aspirantes.

PANTOMIMA.




Gran maestro argentino, Antonio Berni -1905-1981- siempre abordó la temática social y jamás descuidó su militancia de izquierda.




PANTOMIMA.


Estaba ella tendida en el vacío,
cuando llegó a trocarse en esperanto
sobre un filo con órdagos de calle,
la dura realidad de pantomima.
Esta que ves, espejo tenebroso,
irradia apenas muecas del pasado.


El reflejo es sagaz y hasta inhumano
cuando atasca los ojos de la parva
sobre un hórrido velo de paisajes,
poblados de borrachos sin cogote,
que deniegan aquello que más callan:
No hay horizonte sin cicatriz agria.


Y espera, como esperan lo que esperan,
las fotos que serán, las que no ha sido,
el ruido de una voz hecha pedazos,
el verbo confesor, volatinero,
la infiel caricatura timorata,
los sueños por vivir y los vividos.

8 de julio de 2007

AL ALIMÓN.



Desnudo de Munch.

AL ALIMÓN.

"Soy feliz siendo tan fea
porque los buitres me aman
y Dios también."


"Nada más que un poco
Ten piedad Dios mío
de la rata."


Joyce Mansour.
Déchirures.



La fiera que se escapa de tus ojos,
desafiante langosta en desgobierno,
rebulle en nuestras almas los cerrojos
del pan de madrugada en el infierno.

Tu boca de obsesivos labios rojos,
los gestos de una amante del Sol tierno,
batallan con razón por los despojos
de tiempos de diluvio en el invierno.

Con tus dedos disparas el gatillo,
revuelo de la almohada y de la lumbre,
no sé si es el ardor del estribillo

que me lleva a la heroica certidumbre
de bogar por los poros sin bolsillo,
rimando al alimón o es la costumbre.

7 de julio de 2007

LA HIJA DE.



Serigrafía de Warhol, Small Torn Campbell´s Soup Can (Pepper Pot) (1962)





LA HIJA DE.




El azar está de mi lado en esta cosecha.
Soy la hija de.
Puedo ser la más bella,
la más talentosa,
lo mejor de todas.
Irresistible rehén de tu mirada.
Y soy también, el hijo de.
Venerarás mi inteligencia
aunque haya abandonado la puta escuela
antes que cualquiera,
aunque mi cerebro esté comido por drogas sucias
que no podrás comprar
con tu salario de peón o maestro de provincias.
Los libros que yo leo,
no confieso que no los leo.
Mentir es mi trabajo y lo hago bien.
Puedo ser lo que me proponga.
God save the Queen. Just do it.
Alguien abonará mis deudas pendientes.
Saldré en todos los diarios
con máscara impertérrita.
Mi imagen será esparcida por el mundo
e iré más lejos que las sopas Campbells
Yo pago el precio
de la publicidad que me legitima
con dinero ajeno.
Hederé la sangre de mi familia.
No somos básicos.
Somos la nobleza,
los artistas, los intelectuales,
los elegidos.
Somos la carnadura del futuro ilustrado
y feliz.
El orgullo de una patria de arenas vacilantes.
El barullo de las sinfónicas.
Lennon y Jagger.
Richards y Mc Courney
La adoración de los infelices
arrodillados
ante la nada de los reyes
que se acoplan a los piojos de sus cabezas.
Mis discursos son el pasaporte
de mi soberbia modestia.
I don´t want to be a star,
What did I do with my life?
The other side is better, baby?
Te lo contaré desde mi isla privada,
a la que solo accedemos
los hijos e hijas de.
Carcajajadas alucinantes
se oyen en los pasillos hacia la gloria.
Mientras vos, viejo,
eructás estas hipocresías
juntando la basura de los tachos,
repletos de periódicos con mi nombre,
mezclado entre excremento de perros
que siguen las bodas reales por la tele.

LA MASCARA




La máscara de
Diego Mille Notario Lugar: Tenerife, S/C de Tenerife, Spain
http://colorprimario.blogspot.com







Obra de Picabia.






LA MÁSCARA.


La máscara ha muerto,
cayó asesinada por la vestal gloriosa;
el espectáculo de ensayos
dejó su impronta sentida,
en redes viñaderas.

Hoy, en domingos de estadios repletos,
el fútbol de nuestros perdidos amores
no tiene espectador ni porrista;
el naipe del truco
a vuelta de correo.

¿Adivinar?
Lo nuestro fue un viento azaroso,
que nos sentenció
al fenómeno de ciudades-sugestión,
de playas con espinas,
botellas de vidrio
arrojadas,
en la tenebrosidad
de durar lo que
en el estío dura la lluvia
de la melancolía.

¿Que la certeza de tu permanencia
me sorprende?
No lo dudo.
Pero, lo que parecía realmente inconcebible
(si es que se dice así),
es que dudaras de mí.

De mi continuidad,
de mis palabras fluyentes,
de mis nervios olfativos,
como si
me desalentara tu realidad
esquizofrénica.

Has sido más tonto que cien tontos
(que la verdad no lastima lo mismo
que la impiadosa mentira,
lo hemos convenido en las últimas consecuencias).

Hay una hora ruidosa
en que me pediste que huyera,
que me fuera de aquí, como he venido.
Vete, suplicaste.
Tu voz sonaba claramente del otro lado del auricular
y sin embargo, yo no quería aceptar la derrota.
Evidente.
Luego, me dijiste lo contrario.
No te alejes de mi lado...
con lágrimas detrás del portal.

Como siempre serás un teorema para mi,
el otro polo opuesto por mi vértice puntual,
tan igual y matemáticamente correcto.
Tan opuesto y tan apuesto.
Apuesto que sí.

Casi una sospecha,
una intuición feliz,
un susto,
una verdad manipulada a mi antojo,
una calle que se abría para siempre,
una sensual historia de amor,
una canción a dos voces,
al alimón de sueños,
una madrugada acompañada,
un hotel con camas sentimentales,
una pasión feroz o silvestre,
un boato o una beata,
aquel vestido lujoso al mediodía,
una religión dogmática,
una progresión geométrica,
una perfección en red/
trapecio/ cuadrilátero/ triangular,
algunas rayas, un punto a la distancia.

Fuiste todo, fuiste más que todo,
pero casi,
desde el día en que dejamos de ser amantes
para convertirnos en apenas
dos números binarios
y virtuales.

6 de julio de 2007

SíSMICA (Strómboli)





SÍSMICA.


¿Qué fue primero:

la lava o el volcán?

Cuenta la tradición de la isla
que si alguien avanza por el cráter del Stromboli
un frío mediodía de enero,
llega al centro de la tierra.

Si todavía le queda aliento
cuando descubre su sombra en el magma
y sigue caminando, entre cenizas,
sin mirar atrás (por no petrificarse),
encontrará a su doble
bañándose en las inmundas aguas
del Río de la Plata,
vomitando fuego.

Y es la misma montaña rediviva.










Poema extraído del libro "Retablo de duelos".