31 de agosto de 2007

TRES SONETOS.



Safo.




Joaquín Sabina. Concierto: Dos pájaros a tiros.


TRES SONETOS.



I-

Con rimas de colegio secundario
se hilvanan verso a verso los sonetos,
palabras extasiadas en cuartetos,
lirismo que se gana en el sudario.

¿Poetas? ¿Qué poetas? Operarios.
Nicanor lo advertía en manifiesto.
Las boinas de paisanos son el resto
que queda del amor por los santuarios.

No te creas, pastor, equivocado,
si te place rezar el catecismo
con métrica de un dios desesperado.

La vida sin embargo es pragmatismo;
lentejas en el guiso de estofado;
imágenes del miedo y del abismo.



II-



Joaquín Sabina abraza su guitarra
con gesto de campeón de tropezones,
por su Jimena pinta corazones
de tinta ensangrentada en cimitarra.

Mientras modula, su alma de cigarra
se encapricha con peces querendones
y lanza con su red las ilusiones
de alcanzar uvas verdes de la parra.

Pasado imperfecto, enemigo ideal,
bedel de los ojos del gondolero:
Venecia sin ti me da por llorar.

Profeta del cuento sin boda real,
bandoneón nocturno en tango fullero
que ama con pasión de nunca acabar.



III


¿Y que puedo decirte que no sepas?
¿qué hartura robaré a las caracolas
si el ruido de la mar frente a tus olas
es fatuo y es fugaz si por mi trepas?

Me enciendes con tus labios cuando increpas
al destino canalla, con tus rolas.
El diablo perderá a mujeres solas
que prueban de tu cáliz tantas cepas.

Aguijón perezoso de beldades
que te guiñan un ojo en sintonía.
Camino al Luna Park de las ciudades.

Falta a tu repertorio una poesía
que te ceda un viandante entre verdades
envueltas en papel de cofradía.






El viandante es Juanito, of course.

30 de agosto de 2007

CUENTO SOBRE POSTALES.






CUENTO SOBRE POSTALES.

I-

Voces del futuro (imágenes)
Haz de luz.

Hoy somos el cuadro imaginario
que cuelga en la pared
que nos ciega el paso
con entrecortado aliento.
Un retrato estrellado contra ladrillo
errático e inestable
del tiempo terrenal.

Hoy no seremos voces mentirosas.

Hueca y agrietada hasta en los poros,
solamente
una pintura seca sobre el muro gris.


¡Qué fría es esta Antártida sin gente!
Mantos de hielo atormentados y transidos
(¿pero no me gusta la palabra transido?
¿por qué la uso, entonces?)
El vocablo transido es menos poético que su nombre.


¡Qué frío el Polo Norte derretido
de este Polo Sur, sin “por ejemplo”!


: Acongojados.
Sí.
Dos puntos doloridos y experimentales
Que tocan el barro rojizo
como se toca un charango roto.


Y sin embargo...
con embargo.


La carambola ha desaparecido
para reinstalarse en otros corazones
que la supongan deseable
y yo ignoro, si esto es producto
de una noche larga de alcohol de quemar,
sin y con verdaderas consecuencias.
No quieras ver.


II-


Luego llegó el sueño.
Era aquella, una pobreza heroica.
Un órdago redescubierto.
Una clase de estado espacial,
en la que el ser humano
desarrollaba al máximo sus creencias
o valores sociales
para demostrar la fuerza del espíritu.


¿Se unen más los que tienen menos?


En la montaña diaguita se auscultaba el eco
de la necesidad llorosa.


Ponchos de colores en la tierra árida.
Ponchos de todas las edades,
arropando al niño futuro:
Un coya
-como cualquiera de nosotros
hubiera podido serlo-.
Uno.
Todos los hombres.
Es el deber apocalíptico.


III-


Pesadilla.
Y la noche se convirtió en espantapájaros.
Nevaba cuando apareció el rombo fatal;
la hora misteriosa
donde el fantoche extravagante
cambia el rictus
de risa por mueca.
Un pájaro negruzco se llevó otra vez
la codiciada presa.


Caricatura de la vida.
Soledad espectral.

29 de agosto de 2007

TERATOLOGÍA DEL POEMA




René Magritte. “Descubierta”, pintura al óleo, 1927





Benfield- Original Passion.





TERATOLOGIA DEL POEMA.




Pongo esmero en buscar
la palabra ideal,
bálsamo o teofanía,
para cerrar un poema trashumante.
Intento por ahí:
“avispero”, “vesanias” o “zozobra”.
Todos queremos descubrir una:
la última palabra que nos nombre,
como encuentran los pintores
una imagen de mujer pantera.
Sabemos que morirá con el idioma,
y no obstante,
ansiamos salir victoriosos
de la batalla inútil,
e instamos vanamente su conquista.
Veces hay, en que tropezamos
con otro poeta anterior
que usó una misma palabra:
“una flecha”,
para su final apoteósico.
Sentimos entonces,
el oprobio de la ofensa,
una mutilación.
Semejante orfandad de filigranas
nos bautiza con prístino desdoro.
Le da una cachetada a la soberbia,
a ese autócrata pontífice del verso
que creímos ser
y nos regodeaba en falsas latitudes.
Pudo haberlo dicho, Jaroslav, el Sabio:
La creación es fruto comestible
que parte de semilla en arados campos,
y se vuelve semilla
que el viento
en exordios tempestuosos
desbarranca.
Un cierre repetido
es una contienda con su génesis.
Créeme, lector:
La última palabra es el poema,
y el poema requiere una teratología
de caza de brujas.

PARRICIDIO



Los discípulos de Emaús.







PARRICIDIO.


Fue en Portoviejo.
Pudo haber sido en una casa de periferias,
pero no.
La máscara de Emaús
convocó a los discípulos
al índice temático de los parricidas.

Paciencia:
Envuélveme dos hot dogs para la cena,
y un vino encartonado
para circunstancias yermas
Mi inclinación a la fragilidad del adobe,
y a las sombras de dedos
que dejan huellas de
mayores y pulgares,
me lleva a escribir odas
casi perfectamente
-ser casi perfecto es
la negación de ser perfecto.
entonces, ¿nada ni
nadie se le asemeja?-

Una crónica sencilla hubiera bastado
a obsederme hasta el infinito gris
de los pajonales,
donde moran los hombres sin cuerpo.
-Pero no importa- dijiste.
Y yo recordé un silencio
como lo estoy recordando ahora.
Virgen de las rocas, aparecida.
Renacimiento en la nada
para volverse afrenta en barro zodiacal
del subjuntivo: hubiera sido,
para nunca más ser.

No quedan árboles
donde creció el fuego del odio.
¿Quién ha movido mi escalera para verme caer?
Es mi última carta de hijo.
Ahora que soy padre de mí mismo,
Estricto y erudito
¿Para qué?
¿Para quién?

Me convertí
en el asesino que no merecías.
Nací del dolor de mulatos
acorazados
en tierra quechua.

Fui aquel fantasma,
para que hoy
Usted Padre omnímodo,
sea el mío
y me descrucifique.

27 de agosto de 2007

LOAS A LA CARNE VACUNA.






LOAS A LA CARNE VACUNA.



No me vengan con verduras,
yo prefiero las achuras.

No me tunden con collejas,
de entrada van las mollejas.

No se olviden los piolines
para atar los chinchulines.

Y si rizo más el rizo,
carne de vaca en chorizo.

Para no ponerme espesa:
¡¡¡Un viva a la milanesa!!!

Mas, para saciar el hambre,
a la parrilla un matambre.

Si Usted es Lord de respeto:
imagínese el peceto.

Pero si anda mal de guita,
recomiendo "tortuguita".

Si va a cuestionar mi aplomo,
sugiero bola de lomo.

Para aplacar este frío,
un buen trozo de vacío.

Por hoy hemos terminado:
mañana, invito el asado.

(Si no pagan a Mafalda;
comerán grasa de falda).

26 de agosto de 2007

Morirse es una deuda y un atajo



El Juicio de Paris. Pietrus Paulus Rubens (1639).


El juicio de Paris. Jean Antoine Watteau.





MORIRSE ES UNA DEUDA Y UN ATAJO.


Siempre quise morir en una cama
y que la muerte llegara dulcemente,
a cerrarme los ojos, las creencias,
el amor que le tuve al mundo entero,
brindando su respuesta sigilosa.

Nunca urdí algún temor por la existencia
ulterior, sucesiva;
descorriéndole el velo ante el azogue,
la corteza fue hundida en la metáfora
del ingrávido tiempo del portento.
Rebotan en los fondos las sinapsis
descaminadas, etéreas.
Las maniobras sin bridas ni coraje,
cavan tumbas, declives, proscripciones,
descuidados murmullos en la tierra,
y sin embargo,
la huella está que arde:
desnuda sus noctámbulos deseos.
Redundancia de vestales que niegan,
de varón huidizo que atosiga
o desmaya.

En medio de la Luz está la Sombra
y viceversa:
El factor de los órdenes no altera su producto:
lo multiplica y reduce en palabras,
en picos como pinzas o floretes,
en cenizas de viento, en terremotos.
La fama era una odiosa letanía
contemplada de lejos, se movía
y el espectáculo al fin me socavaba
-sin nada que guardar-
de un parco golpe cruel tras breve ensayo.

Eso quise y soñé,
más tarde o más temprano,
ser música de Paris, su reducto,
llevarme la mirada deslumbrante
de un pez en alta mar, una espesura
de un cuadro de Watteau por los pasillos
en la ralea de un monte de Ares encelado,
-sin nada que decir pues no hace falta-.

Vivir es demasiado extrañamiento.
Morirse es una deuda y un atajo.

25 de agosto de 2007

GORDAS DE BOTERO.









GORDA DE BOTERO.






La belleza de la gorda,
¡qué belleza!
Gran Botero cultor del erotismo.
La ríspida flacura de la moda
exacerba tu mente y me estremece.
Un mundo donde carnes voluptuosas,
y grasas esmeradas y cerriles
triangulen
tu visión de la locura amatoria,
se avecina,
se presiente,
devolviendo el sentido
a los placeres
sin privarse de los dones.

¿Quién puede ser feliz en la apretura?

No hay pechos abreviados,
no hay festones
que realcen el trasmundo que visitas;
hay mujer
en la forma desbordada,
en la calenturienta raza que perfilas
y sentencias
como mago inusual, como poeta.

En las columnas que sostienen a tus dioses,
de piernas excesivas y redondas
amparas al destino y lo iluminas.
En nombre de las gordas
te redimo del torpe crítico
esclavo de pasarelas de anorexia.
Por la dieta frustrada en espejismos,
por el terco tamaño de caderas
que anhelan hijos tuyos,
hombre eterno, yo te amo.

Por la piel que delata con vehemencia
la lujuria que ofrendas en tus cuadros
que liban como célibes abejas
el dolor del vacío,
te declaro pastor de los rebaños.
Galardono el coraje de tus fuegos,
los añejos fanales del pincel,
la axila remontada,
las drupas de los pechos orgullosos,
y rezo por la luz de tu mirada,
la devota luz que enciendes en la tarde.

















23 de agosto de 2007

ESCENAS FINALES.




Pierre Subleyras (Saint-Gilles-du-Gard, 1699 - Roma, 1749)



ESCENAS FINALES.



Cuando cruces en barco a la otra orilla
siniestra, espeluznante, descollada
y hechices con tu cuerpo maravilla
la postrera ración con la estocada,

solo el verbo tardío en su rencilla
con un tenue escozor de madrugada,
cual beso de Caronte te acribilla
la piel, y el corazón punzante es nada

más que un estigma borrascoso, ausente,
escenas de una mística doliente
impregnan de armonía el silogismo.

La muerte que es libélula impaciente
se pasa por la vida indiferente
dispuesta a despeñar por el abismo.

EL ABRAZO DE LA MUERTE








Yvonne de Carlo (Lily Munster) y El abrazo de la muerte (Criss cross) con Burt Lancaster.



El abrazo de la muerte
arrulla al seno materno,
cada feto lleva el cuerno
inevitable, señero,
del ángel caído artero,
que desafía al Eterno,
aunque sea un subalterno
enemigo de entre casa.
En juegos, la vida pasa
gozando su mala suerte.

POEMA A LA ESPOSA ENGAÑADA.




Poema a la esposa engañada.




Ya no me envidies, puerca,
deja de pensar en mi
no soy tu competencia
porque no estabas inscripta
en la carrera
de salto en alto.
Eres la sombra de la derrota,
la que se quedó mirando
con "la ñata contra el vidrio"
cómo buscamos el amor
los imaginativos
que calificas de locos.
No sufras,
-todos los patriotas
hemos de morir
en idéntica batalla.
Pero tu guerra es dolorosa.
Anhelante vas por el pueblo
deseando no ser vista.
Eres, está claro
la esposa engañada.
Tengo a mi costado mental
a ese hombre,
moreno y anecdótico,
que baja tus cremalleras
y te desnuda sin ganas,
pensando en mí.
Me ama.
Tengo, además
un palacio soñado,
frente al mar
en la Playa del Carmen
que te arrebaté
cuando se regalaban los lotes
en México,
Televisa.
No había llegado la invasión
civilizadora todavía.
Y, tengo la risa de su risa,
el poder de la lágrima azul,
la canción de cuna,
un hilo en la Garganta del Diablo,
en medio del corazón de
las Cataratas del Iguazú,
al que accedo cruzando
en barco de madera
de la balsa.
Tengo todo lo que deseabas.
La eternidad sin muerte,
las palabras en la boca.
El eco de un manchego en Andalucía
Y su contrario quijote.
La satisfacción de la memoria,
un puente de humo(r)
con cenizas de plástico
y fontana rosa,
esculpido por los arquitectos
de Eros y Tánatos.

Tengo todo eso y más
de lo que nunca tendrás en mente...
Pero todo
todo
lo cambiaría
por una noche en la cama conyugal
de Monte de los Olivos.
Ya no me envidies, puerca.
Ya no.










Para una señora que no duerme bien por las noches, envidiándome ferozmente cada vez que el Nano Serrat, Ricardo Montaner, Niña Pastori, Anita Belén, Ismael Serrano, Diego Torres y algún que otro pajarraco en karaoke, cantan Lucía.

21 de agosto de 2007

El juego de la Oca y otras cuestiones






EL JUEGO DE LA OCA Y OTRAS CUESTIONES.




Hoy no escribí versos.

Esto es el juego de la verdad,
en las cuerdas ambulantes,
con uñas de guitarrista:

Primero, me peleé con algunos,
por cuestiones personales.
La envidia huele en su acritud.
La gente no tiene la menor idea
de lo que es la vida.

La oca se distrajo mirando una mariposa.
Pierde un turno.

Son tan niños que creen que los fantasmas
solamente viven en el cine
y los monstruos en las sombras chinescas,
muy lejanos de la realidad.
Ah, claro... salen en la cinta.
Perfiles de manos contra la pared.
Sombras, nada más.

Me aburre un planeta sin vuelo.
Los que opinan sin saber
los que saben que no deben opinar
y opinan.
Me cansa ser la promotora de las discordias
cada vez que quiero ilustrar alguna situación.
Y no sé mentir.
Pese a quien pese.


Se quedó dormida en el camino.
Vuelve al comienzo.


Si alguien se sintió herido,
tendrá que aprender a soportarlo
y reconocer la diferencia
entre acción y reacción.

Comodín. Tira de nuevo.

Es triste que nos hagan trampa:
con las calculadoras encendidas
todos los resultados son vacíos
e insignificantes.
"Dios no juega a los dados con el Universo"
suena en el bandoneón de Troilo.

¿Cuánto falta para la llegada,
señora Oca?

¿Por qué preguntarme si fui feliz
al borde del final de un sendero
-nada luminoso-
que nunca se bifurcará,
con la gracia del maestro ciego?

Yo fui la más infeliz de todas.
Con un cinismo que en el fondo
daba lugar a la ternura,
me hago cargo.

Descubre un atajo,
Avanza dos casilleros.

Sierva o esclava.
Estilo poético, posición
política o estética,
Sabiduría e inconsciencia
filosófica,
personalidad dadaísta
y saber obrar
cuando las luces se apagan.

El hombro que imprimió a la palabra
la belleza de anteayer,
fin del primer acto,
y versos que renovó en tiempos modernos,
sin querer perder "si se pudiera"
la gracia quevediana,
que ha de morir conmigo.
Tiempo futuro del hasta luego.
Desabrimiento.

Llegada.

Correrá el agua todavía.

ELVIS ESTÁ VIVO.







ELVIS ESTÁ VIVO.
(Mi testimonio)


La verdad es que no quería contarlo porque Elvis en persona me pidió reserva.
Ante la evidencia del video que circula por la red y los incontrastables testimonios debo confirmarlo.

Elvis está vivo.

A fines del 2002 contacté con él través de una solicitada en una página de búsqueda de personas por internet.

Un hombre llamado Aaron Lewis Thompson respondió que sabía el paradero de Elvis.
Por cierto, en un primer momento no le creí una palabra, pero el hombre insistió y alegó que tenía pruebas suficientes. Me hizo conectar por MSN y escuché la voz del gran Elvis, cantando "Zapatos de gamuza azul" de Carl Perkins. Como parecerá lógico no pude dar crédito a mis oídos y le pedí más pruebas, entonces el hombre me contó la fabulosa historia del osito Peluche, que muchos desconocen, pero yo tenía entre mis predilectas.

Elvis era espía de la CÍA. Como su situación con ellos se tornó insostenible decidió viajar a un sitio remoto simulando su propia muerte, tal como hizo Michael Jackson, años después.
El Rey del Rock marcó con el dedo en el mapa y oh... correspondió con la ciudad de Berazategui. Desde allí recluido se comunicó con su gran maestro Sábato, y el autor de Sobre héroes y tumbas le dio la idea de hacerse tomar unas fotos en el parque Leloir, con objeto de despistar a los de Interpol y el F.B.I. que andaban tras la pista argentina. En ese sitio lo encontraron unos reporteros advertidos oportunamente, en una silla de ruedas que utilizó para la actuación y lo consideraron un pobre loco.

A mí me lo contó porque se enteró por el padre Mario de González Catán de mi proscripción porque era la heredera natural de los poderes mentales que imperarían en el siglo XXI y la Comandante General Movimiento Unión Terrenal de los Pueblos.

Uno de los poemas de mi libro "Acuario Plateado por la Luna" fue dictado telefónica y puntualmente por Presley, a quien pude tratar en varias oportunidades, aunque él prefiera la soledad de un rancho cercano a la autopista para dedicarse a la meditación trascendental y la telepatía órfica.

No diré cual de los poemas es, por ahora, porque él me lo prohibió de forma terminante.

Dijo que sus fans lo reconocerían con solo leerlo y tendrían la señal inequívoca de su vida en nuestras tierras quilmeñas. Además, me rogó que no exhiba públicamente el libro hasta tanto él desapareciera de este mundo, lo que hemos profetizado (ya que estamos en sintonía cósmica) que será en Octubre del 2012. No siente ninguna autocompasión por abandonar este sitio y está preparado para abrir sus brazos a los ángeles.

Solicito a especialistas e investigadores que permitan reposar a nuestro maestro en paz, en sus últimos meses. Es su decisión expresa.


Lu.

(consultas teléfonicas en horarios razonables y preferentemente fines de semana).

20 de agosto de 2007

PSICOANALISTAS Y ACTUADORES





"Antes morir que pecar".
San Luis Gonzaga.

PSICOANALISTAS Y ACTUADORES.


Dios no puso nombre a las cosas.
No, no y no. Fueron los psicoanalistas.

Hay que temer a los psicoanlistas, porque si ellos dicen que eres un actuador estás sonado y si dicen que eres un espectador estás más sonado todavía.

Hay que temer a esos seres blandos y blancos, generalmente más blandos que blancos, que te cobran para decirte que estás equivocado, que tienes un trauma, que hay que tener miedo.

El miedo vende bien. Es causa de enfermedades. Si temes buscas alivio. Si quieres el alivio de tu terapeuta pagas.

Si te enamoras de sus palabras hermosas, y como Baudrillard sabes que han ejercido seducción por el ofico, dirán que has caído en transferencia (si no les gustas para tener una experiencia sexual curativa), o si eres por caso, mujer y tu trasnochado psicólogo es homosexual o misógino.

Si te escapas de sus garras habrá "resistencia al tratamiento". Si no consigues empleo y tus cosas andan mal y dices que lo abandonas porque la consulta te sale un ojo de la cara, no eres lo suficientemente apto para la supervivencia. Apto significa canalla. Tendrás que conseguir un empleo extra, o caer en algún delito que te permita solventar el goce de tener a alguien que por fin te escuche, ya que el maldito televisor se niega a hacerlo luego de darte los "buenos días" en el noticiero y no para de hablar.

Terapia es confesión.
Enfermedad, pecado, muerte civil.

En el lenguaje psiconalista se habla de sujetos “actuadores”. Son éstos, individuos que pasan a la acción antes de procesar la información y casi repentinamente.

Sin embargo, prefiero pecar y ser una actuadora a una modesta actriz. Los actuadores obramos por emoción, por pasión, por filosofía. Sostenemos nuestro propio libreto y salimos a las tablas. No repetimos a los autores de moda ni a esos clásicos soporíferos que hay que adorar, como se adora a un niño que tuvo la desgracia de no vivir su burguesita vida, para escribir las novelas de búsqueda del tiempo perdido, que tanto tiempo nos hicieron perder.


Lu.


Se notifica a padres y educadores que en este texto se ha utilizado el siguiente vulgarismo, propio de Argentina, Bolivia y Uruguay:
Sonar: Morir o padecer una enfermedad mortal.
Aleje a los niños de esta pantalla. Próximamente se instalarán gabinetes psicológicos en todo los hospitales y las escuelas del país, y en todos los turnos, a fin de evitar que estos estropicios del lenguaje, que comete la improvisado autora de pseudo Literatura en blogs, no circulen por las calles para bien y salvación de la humanidad entera.

19 de agosto de 2007

EL AZAR



Desnudo. Miró.


EL AZAR.




El azar, que es la vida misma,
vino como una ola de fuego
a quebrar las piernas de los jinetes
encarnados en la ingente telaraña
de la calma chicha.
Entraba en la noche,
púlpito de nostalgias,
en una vaguedad de ocres
y grises que iban cambiando
poco a poco.
A lo lejos, gigantescos muros
se precipitaban sobre las cabezas;
gritaban gravemente
los viejos y los mariquitas;
rogaban los arquitectos
tras el derrumbamiento y el sudor;
olía a quemado la Belleza.
Terminaba en incendio
la sequía lustral, onerosa.
La orquesta siguió tocando
al ritmo respiratorio
como un simulacro de batalla.
Flotaba en el aire un espesa nube
de humo y nicotina.
Y allí, parada como un mimo
con su máscara de tiza blanca
cruzó la voluptuosa Eros el umbral,
vestida de gala para coronar
al más simple de los mortales,
a la más humana y obstinada
de todas las bestias vivientes,
al divino animal devorador del Tiempo
que me refleja en los vidrios espejados
de este humilde dormitorio.

18 de agosto de 2007

LEDA Y EL CISNE.



LEDA Y EL CISNE- DALÍ.


LEDA Y EL CISNE- DA VINCI.



LEDA Y EL CISNE- TINTORETTO.


Hay varias obras de arte con el mismo tema mitológico (Dalí, Da Vinci). También hay varias interpretaciones de la leyenda. Para algunos fue fruto de la pasión, para otros una violación en el bosque. Cada uno ve lo que quiere ver.









Pareja viene de par y no de reja
pareja incandescente, no enjaulada,
pareja viene de las rocas diluidas
por la lava volcánica hecha trizas.
El cisne es un poeta haciendo trampas,
pues no dice que es Zeus en su panoplia,
su altivo cuello, su plumaje armado,
la lengua de su pico persistente
que acorrala y abisma nuestra sangre.
Y Leda es tanta Leda perforada
por deseos del haba de Afrodita,
que en pasiones crispadas morir puede.
Su despojos, sus hálitos en puja
coleccionan un gris resumidero,
recio estupro, tal vez, una ignorancia,
una pena inaudita..
¡Qué entrepaño es aquel que nos demora
en la unión con impar bípedo implume!
Arrebatos de présbitas serpientes
destituyen la fe con sus pezuñas.





Saludos poéticos para todos.

Lu.

17 de agosto de 2007

EL SUEÑO DE ÉL.


Jean Hippolite Flandrin.



EL SUEÑO DE ÉL.

No despertarás, todavía,
hombre plateado por los astros.
Tu verdad es la nube.
caminarás hipnotizado
como un virginal efebo
por los pasillos de Dios.

Las ciudades ya no existen.
Tu mundo real se ha desmoronado.
El miedo intestino
alojado en riachuelos de sangre
se ha de ir con las gaviotas.
Tu cenit es la mirada amante
de una mujer de agua.

La magia acecha los sueños
y vemos arder en su fuego
las guedejas carmesíes
que esperábamos desde la infancia.
---





Poema extraído del libro: "Acuario Plateado por la Luna".

16 de agosto de 2007

MÁS ALLÁ DE LA VIDA.



Mañana en la ciudad, de Edward Hopper (1944, EEUU).
MÁS ALLÁ DE LA VIDA.




"Reencontrarás las palabras
más allá de la vida"

Cesare Pavese.


Reencontrarás las palabras
más allá de la vida y sabrás que era nada
el vapor de las horas marchosas como nubes
de ésas que no miramos,
pasadas como un cuadro guardado en un ropero
que el esfuerzo de antaño conservara entre sábanas.
Encontrarás que el arte no era sino quimera
de vicios y poderes, de codicia avarienta,
detrás de las figuras del lienzo y de los óleos.
Que el amor era un cuento,
y el cuento otra palabra.
En tu mirada luces un hondo desconsuelo
pesimista, profundo,
motivos del redoble de nalgas inflamadas,
Un mechoncito, un jopo
de cepillo de cerda
se adentra en tu retrato de soledad inquieta.
Maldita calavera
que te mostró el destino de la cobra concreta
cuando fuiste tan niña que el cielo era un paisaje,
el mar un panorama,
las barandillas eran madera bien pulida
y el sol entraba al cuarto.
Remoto era el incendio.
Lejana era la guerra
por más que la creyeras
fachada de un teatro donde ganan los buenos,
donde los malos lloran y el diablo babea.
El cuento ha terminado.
Más allá de la vida
no hay palabra que duela.

15 de agosto de 2007

ENVIDIA Y VENGANZA.


La envidia tiene según la definición de la R.A.E. dos acepciones. La primera se refiere a la tristeza o pesar por el bien ajeno. La segunda a la emulación o deseo de algo que no se posee. Distingue así lo que el vulgo denomina “envidia de la mala y de la buena”. Sin deseo las sociedades civilizadas no avanzan. El diccionario no determina que se trate de anhelos materiales sino que da un concepto amplio. Se pueden envidiar el genio, la belleza, el talento, la paciencia, la bondad, el valor, la holgura, el temperamento ajenos. Este tipo de aspiraciones nos plantean la posibilidad de superar los límites que nos alejan de esos valores que apreciamos. Cuando ese deseo vital de crecimiento nos entristece o desuela deja de transformarse en un adalid para convertirse en tortura psíquica. El daño puede causar obsesión, enfermedad, imposibilidad de enfrentar los avatares de la vida. En este caso la envidia es un pecado capital.

El sentido ilusorio de nuestra existencia nos da pocas certezas. Una de ellas es que debemos intentar ser felices, estar en paz, evitar el dolor. De eso se trata el trabajo humano: aliviar, aligerar las fatigas o aflicciones que incumben a nuestra endeble naturaleza.

La venganza en cambio es una satisfacción que se toma del agravio o daño recibido. Dar satisfacción al damnificado es una de las razones de la Justicia, considerada una de las cuatro virtudes cardinales. ¿La venganza es justicia entonces? Ciertamente no. La venganza conlleva en su complejo circuito una maldad adosada. Se la conoce como el placer de los dioses. El placer es en este caso arbitrario. No tiene normas éticas ni jurídicas a los que responder. Los dioses pueden actuar como Moctezuma, contra la naturaleza sin sentir culpa, que es en todo caso, una de las peores cargas que soportamos desde la transgresión bíblica de Eva al mandato divino.
En una acepción desusada, venganza es castigo, pena. La Justicia en cambio, habla de sanción. Nuestra Constitución Nacional es elocuente cuando establece que “las cárceles de la Nación serán sanas y limpias, para seguridad y no para castigo de los reos detenidos en ellas”.

Si en la actualidad no existen diferencias entre los distintos conceptos, si cualquiera se siente apto para el juzgamiento, para tomar venganza por mano propia, libre de matar a otro por un estado de necesidad, de alienación o de miedo manifiesto, es porque no hay un debate filosófico sobre el ser de la Justicia, su importancia y la función social que esta debe cumplir.

Podría dar definiciones metafóricas. Las aprecio. Pero en instancias de gravedad como la actual, cuando se han roto los pactos sociales que ligan a los habitantes del mundo entero, caídos en la burda ilógica de las monarquías absolutistas y los imperialismos autocráticos hay que plantarse y exigir consideraciones concretas y válidas. El poderoso gobernante imprime leyes antinaturales, las ejecuta, tolera los delitos aberrantes de los capitalismos amparados en la casuística legal que carece de equidad, se genera una angustia profunda, un malestar inequívoco, que luego llaman envidia. Y van más lejos aún, se arrogan el derecho de calificar de venganza actos de activismo reivindicatorio de los desamparados por el sistema.

¿Hasta cuándo seguirán enriqueciéndose unos pocos con la ingenuidad social mayoritaria?

Si hay necios e inescrupulosos que sienten temor al advenimiento de una venganza de clases, a la que consideran causada por envidia de sus bienes materiales desproporcionados y la soberbia que esgrimen, no se preocupen más, ya nos estamos vengando sin necesidad de empuñar más arma que la pluma de ganso.

Será injusto, cierto, pero cuánta felicidad nos provoca. Ahora la envidia es de ellos.

14 de agosto de 2007

LA AUSENCIA.

LA AUSENCIA.

(En respuesta a un editorial de V. Verdú).


La ausencia no es, y termina siendo en su no esencia el plasma que corre por las venas del empecinado en recordar lo olvidable.

El ausente no está, no se comparte, no se presta, nos victima con su persistencia en la libertad, ese modo de libertad vacía e imperfecta que lo sostiene y constituye.

La melancolia no existe sino en la mente. No es objetivable ni puede ser descripta. No hay dos melancolías similares. A unos los dejará en un estado de apatía, a otros inspirará euforias incontenibles. Los grados de la melancolía no pueden ser catalogados para establecer su parámetro esencial.

El ausente deja de ser un "amado" para convertirse en un "no amante". La reciprocidad que exige la relación amorosa se ve quebrada por este juego de falsos espejos y la ausencia, lejos de parecernos una elegancia se vuelve una fatuidad, una frivolidad egoísta, una insatisfacción ante el mundo reconstituido.

El entramapamiento del yo se configura considerando esa ausencia, ese no estar siendo nuestra otredad. Nos obliga a un replanteo inmisericordioso. En consecuencia, el ausente deja de enrolarse como un dios nuestro para convertirse en el difuso otro localizable hasta la extenuación. Plantea una abundosa alteridad solemne que nos despista, nos agobia, nos oprime: no existimos porque hay tantos sinónimos que nos distancian del único Otro alojado en la ficción mental, que el ausente ha desaparecido de nuestra realidad por vocación de autonomía. La prescidencia que se hace de nosotros es la causa de nuestro desamparo cósmico.

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Este aviso fue publicado en el blog http://yanonossorprendemosdenadayporesoandamoscomoelculo.blogsomealgo.com.

Sospecho que se trata de un sarcasmo o una completa falsedad, puesto que releyendo el último párrafo, he descubierto dos grave incongruencias, puesto que parafraseando a Groucho, no existen abogados inteligentes.
Por otra parte ¿quién pondría un teléfono de contacto para asegurar la campaña publicitaria,  con las huelgas de la Telefónica y el mal funcionamiento de móviles españoles o celulares chinos que abundan hoy en día en los circuitos globales?

12 de agosto de 2007

CUPIDO CONTEMPLANDO A VENUS.


CUPIDO CONTEMPLANDO A VENUS.




Cupido contemplando a Venus nos asombra,
porque Dios está en una manzana,
en la piedra debajo de la cepa
que el artista dibuja caprichosa.
Porque el alma no es alma sin mirada y
la palabra es el nombre de las cosas,
proteste o se entusiasme, asuma el costo,
se resigne en pincel a tez desnuda
o brote en arsenales del invierno,
con un aroma apenas intuido
a primavera coronada en dama.
Maravilla que el hombre no supiera
que el Mesías era él y no hay tutía.
La verdad absoluta del presente
sin la voz del amor, sin tacto en llamas,
amará muy pronto su pasado
sumido en la locura de los cuerpos.
El bufón de la corte indiferente
tiene pechos pequeños, tiene huecos,
y no puede volar. Es su condena.
En la boca hay sabor a fruta amarga.
Adán está espiando entre los riscos
con cinismo fatal de ciega envidia.

11 de agosto de 2007

UN HOMBRE










UN HOMBRE.


Una ecuación no resuelta:
una identidad multiplicada
en fractales y sin método,
por un hombre que es miles de hombres.
Su celibato me duele en carne propia.
El esférico universo se proclama
desde un crucifijo,
gloria
con los brazos abiertos,
sin deudas ni rencores en la cruz.
No hay nombres universales.
Un pedacito de pan en la vulva celestial
a cielo abierto
nos devuelve a nuestro presente reino
de rottweilers desdeñosos
y absortos corazones a la defensiva.

10 de agosto de 2007

LA CUMBIA DE LA MAMARRACHA


Obra de Lucien Freud: "Big Sue".


LA CUMBIA DE LA MAMARRACHA.

MAMARRACHO/MAMARRACHA.



Mamarracho/ mamarracha:
Ten cuidado si te agachas
que se te ve la bombacha.

Si la pollera amarilla
ni te miran la rodilla,
y si te ponés la negra,
te declaramos la guerra.

Ahora te llamás Vanesa,
y decís que sos “traviesa”
pero antes trabajabas
de mecánico de Armada.

Te pusiste siliconas.
Parecías Maradona.
Te operaste la nariz.
Eras Cacho Codorniz.

Mamarracho/ mamarracha,
Ojo con La Cucaracha,
que estuvo metido en cana,
como cincuenta semanas.

Alejáte Cucaracha,
esa traviesa que besas
tiene bardo en la cabeza
y por eso en su facha
te llamamos Mamarracho,
con olor a ficha macha.




















(Por canciones como ésta muchos cumbianteros se enriquecen, se los llama "ídolos" y la gente los ve y aplaude en los programas de Susana Jiménez y la Tota Santillán). Quien te dice que a lo mejor debería dejar de lado los poemas eròticos y empezar a escribir cancionee de humor y "porái" me invita a almorzar la señora Legrand).

9 de agosto de 2007

LA TUMBA DE LOS LEPROSOS.



La Virgen de los pobres.



LA TUMBA DE LOS LEPROSOS.





Aburridos de la vida,
rubios o morenos
padres de la misericordia,
caridad contaminada,
asesinos a sueldo,
caballeros de la melancolía,
parroquianos que se embriagan
entonando la ecuménica plegaria
de la meteorología,
dueños que copulan con el dinero,
todos, locos y conversos,
inhumanos cañones sin pólvora,
paladines sin mosqueteros,
hablan de verdades
y nadie sabe que la verdad
no existe:
Vanidades.

Es una ficción lenguaraz,
un relativismo manipulado,
una intención fallida,
la verdad es mentira
y la mentira huele.
Una herida que duele.


Escorpiones que van hacia atrás.
Pero hay que seguir
por el contracurso del río,
como si no fuera a secarse,
como si el sol del verano,
como si las nieves de julio.
Acomodarse.

Cauces poco profundos.
Vomitemos sobre la tumba de los leprosos.






Leprosos de la India.



Fotos tomadas de la página del sabio argentino Alfredo Moffat, fundador de El bancadero.

8 de agosto de 2007

ÉL SUFRE.



La tentación de Mesolino de Panicale.


ÉL SUFRE.





ÉL SUFRE.


Él sufre.
Ella es su mudo fantasma.
La oquedad de esa imagen
es la herida de su cuerpo.
Un deseo insatisfecho
del Absoluto caprichoso.

Aquella no-identidad
de la mujer de agua
engendra su erotismo
de animal blasfemo,
deshace su impotencia
en las redes del engaño.

Busca
un signo,
una palabra menos oscura,
una duda que despeje las dudas.
Busca
el mar afuera de la ficción.
Busca
el nacimiento indecible de la aurora.
Busca
el camino de cenizas prohibido.

Él sufre, busca y espera.





(Poema extraído de mi libro: Acuario Plateado por la Luna)

7 de agosto de 2007

PRISMA






Obra del artista Sergio Sorrentino.
Tapa el libro: "Acuario Plateado por la Luna".



PRISMA.


La mujer de agua huye de los calvarios
poseída por visiones
y se abruma en azogues de cristal
a lunarcitos.

Sueña.
Aparece flotando en las cuevas y acequias.

Es un prisma que rezuma
y sale como un gato garduño
de los vasos que la encierran.

En sus laberintos de seda
desaparecen estalactitas y carámbanos
y quedan reverberaciones oníricas
de color fluorescente.

Esencia de lucero,
burbuja, pandereta.
La mujer de agua rastrea
su esquilón de plata,
camarón de mares y ríos,
cantando saetas y liturgias.

La lúbrica mujer de agua,
quillay de la luna,
borda con su monótona voz
las lentejuelas del amor sublime.

OBRA MAESTRA.


OBRA MAESTRA.


No sé si habrás notado que el cuadro y la candela
están en misma línea, en áurico rectángulo
de regla y de milímetro.
No sé si habrás notado las luces y las sombras,
disposición perfecta
iluminando zonas
(la vela por izquierda, clarísimo el detalle).
Los pechos de madura mujer del ante siglo,
los pliegues de las sábanas,
el cruce de las piernas.
Sin embargo, no es eso,
No es eso, amigo mío,
que convierte en maestra
esta obra , este cuarto.
Es la voz de la tierra,
el aroma de hembra morena e imperfecta
y el rostro acongojado que la dibuja fémina.
Nos conmueve el abdomen claroscuro y difuso,
las venas remarcadas, la chinela en el piso,
el aire de paisana, el despojado ambiente,
de una niña que reina en soledad y en reposo,
tranquila, despeinada,
feliz en su ignorancia
sumisa y bien probable
de futura matrona anciana y desdentada.

6 de agosto de 2007

LA MEDUSA



El Amor, según Parmigiano.



LA MEDUSA.




Como el caballo alado que una madre gestara,
aparece en escena su cuerpo mitológico
el Amor que deslumbra cuando muestra su cara
ambigua y elocuente del sesgo cosmológico.


Y así, oblicuamente, endulza la armonía,
nos redime del mundo oscuro del fracaso.
nos devuelve la luna que se va y no se fía
de la flecha iracunda que se oculta en su abrazo.


Montado está en los libros de fiel Literatura,
aparece en la hora de los cantos profanos,
el más cruel de los meses, con su genio y figura
cría cuervos y escuece, detrás de los arcanos..


La peña se impacienta, enloquece, se abruma,
no entiende de razones, llamándolo Medusa.
¿Acaso existe algo más bello que la espuma
de sus sierpes nevadas, de una piel sin excusas?


En su paso arrebola la hoguera con su flama
y al mirar petrifica los pechos virulentos.
Prensil de su sombrilla, con el beso proclama
que el rico es menos rico, si no vive de cuentos.

5 de agosto de 2007

OBRA SOCIAL.



Picasso.


OBRA SOCIAL.


En un remoto sitio de la imaginación
se alojan las ideas propias,
las precursoras,
las que cambiarán el mundo de raíz.
Millones de personas
las reproducen y habitan.
Cuentapalabras.
La creación verídica
asusta al más pintado.

Por eso,
cuando una idea exagerada irrumpe,
debemos suavizarla
pensando en el francés
que habló de domesticar al zorro.
Domesticar ideas no es distinto.
Significa quitarles su aire.
Amaestrarlas. Que se esfume
su vuelo vergonzoso
y la mirada poética del caos.
Hacerla callejera, predecible,
con un rasgo apenas peculiar,
innovadora,
para que aletee original y auténtica
y etérea.

He blasfemado tantas veces
contra los infames salteadores del camino,
tratando de magullar inútiles caireles
de la poesía moderna.

Y sin embargo, aceptémoslo:
La transgresión tiene sus límites.

Ahora, nos toca autorizar los bonos
de la Obra Social del Poeta,
y sujetarme al turno,
a los saludos forzados
a la señorita que atiende;
extender la mano a los desconocidos,
y que dedos y metacarpio sonrían
para ser alguien en el vacío
que respeta latiguillos decadentes,
como si fuera fácil,
y nunca hubiera pasada nada,
mientras del lado opuesto del mostrador
nos susurran:
"Esto es lo que hay"
y a resignarse.






KOALAS


Un poema nuevo para este Rafael, en su etapa florentina (1504-1508)que lo merece:






Koalas.



a Las tres Gracias, de Rafael Sanzio de Urbino.



de agosto de 2007
KOALAS


Un poema nuevo para este Rafael, en su etapa florentina (1504-1508)que lo merece:





Koalas.

a Las tres Gracias, de Rafael Sanzio de Urbino.

Vestidas sin vestido,
perfumadas sin boda,
ilícitas al hombre
de los sueños prohibidos.
Fugaces como cúmulos
de blancos nacarados
que perforan la lengua y los percheros devoran
con tules que no existen, inocentes gaviotas.
La caja de Pandora
aprieta entre sus alas un lucero.
No hay duelo
ni vapores ni brumas ¡ay!:
El día de mañana, es nuestro día.
La mano que se posa en otros hombros
enciende los tizones y acoraza.
La cruz cuece las nalgas,
el pubis perspectivo,
dos ombligos fulgentes
y la sombra de escarcha.
Vanidad en huesos con pies descalzos
de paisaje insurgente
y una duda cercana con aroma a eucaliptos...
Un temor diletante
maldice sus pupilas,
estrecha sus koalas,
empequeñece el cielo,
las desata, delata y agiganta.

3 de agosto de 2007

LA CARRETERA.





LA CARRETERA.


Esperpéntica carretera,
que conduce al infierno,
al amor eterno, alterno,
al patio y a los balcones,
al salón de los salones,
a los cines compañía,
al hombre que se perdía
por yararás y canciones.

All I want is a word,
a simple word...
crying my name,
in your place.
a full world,
detailed and dark,
a place near by you,
babe,
in your bed.

It´s O.K. la descripción?
Me haces mucha ilusión,
y luego come back a casa,
me tiro por las terrazas,
quiero volar hacia el puedo,
and I run out of the cielo,
por el suelo en que me arrastras,
(sin tilde) del Rastro
Yes?
Necesito estas "comillas",
que me eviten las saladas,
lágrimas sin tu barbilla.
Chin chin.
Ya ves.
C´est la vie.
La vie en rose.


...In my bed?
Estás tú.
In my head?
Estás tú.
In my heart?
There you are.
Mon amour.
You already know
corazón
You melt the snow,
mon cherie.


I drink your beer
I am your bear
and I don´t want
to see in your eyes
never, any tear...


My good God,
this box is the best,
(poeta hasta en inglés)
is my love
my diccionario,
is my dad,
dadaísta and bestiario,
is the man I miss
en mi vestuario,
seen, escenario.

Give me a hand,
Not understand.
Please,
Be my "cheeeeeese"
Be my sand.
Bis a bis.