24 de agosto de 2009

Sobre el cierre de mi blog ENFUNDÁ LA MANDOLINA de la comunidad de El país -

hasta la vuelta.
Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 24 Ago 2009 - URL Permanente
Por dificultades técnicas en la comunidad de El País, que nos dio albergue durante dos años, me veo obligada a trasladar este sitio a

http://enfunda-la-mandolina.blogspot.com/

que forma parte de mi red de blogs de puño y letra, entre los que se encuentran publicados mis libros Retablo de duelos, Acuario Plateado por la Luna, Veinte poemas pornográficos y una pasión estrafalaria, y los versos que desordenadamente voy escribiendo , y que serán recopilados en libros, oportunamente.

La redacción del Acuario... por ejemplo, que fue gestado del mismo modo, llevó ocho años de trabajos alternados. La no obligatoriedad de tener que entregar un poema a término me permite jugar con la diversidad de voces poéticas, según mi propia necesidad espiritual, pero como somos siempre tan iguales a nosotros mismos y tan distintos de nosotros cada día, el planeamiento de un libro requiere tiempo, dedicación y esfuerzo, además de la consabida inspiración de las musas, que si no están no están, y no hay nada que hacerle.

Siempre me he preguntado de qué admirable manera se las arreglarán otros poetas para fabricar sus libros temáticos de un solo tirón. Apelar siempre a la rima consonante, a la métrica obligatoria, usar idénticas muletas para construirse, multiplicando sus reflejos, ad infinitum.

Cuando no, escriben todos sus libros en el idéntico tono y sentido absolutista. Sin duda alguna al respecto.

Si bien es cierto que no podemos desprendernos de nuestras obsesiones, negruras y monstruos privados ante la angustia de la muerte, también lo es que la vida verdadera es un milagro de imaginación y luminosidad, y que merece ser vivida y cantada. Algunos prefieren calificar esta actitud ambivalente como una personalidad múltiple. Nosotros diremos que esos son seguramente estúpidos que no comprender los matices de la poesía.

Las sombras perpetuas y la frivolidad malsana se las dejaremos, entonces, a los vecinos de piso.

Nos seguiremos cruzando por ahí, en las esquinas virtuales del éxito y el fracaso, donde iremos juntos a darnos un baño de humildad y sabiduría.

Mis queridos blogueros de la Comunidad, les deseo lo mejor.

Es una pena tener que emigrar de un sitio que nos procuró tan buenos amigos como éste.
Nadie quiere irse de su patria y sin embargo, por simples razones de supervivencia lo hace.

Seamos indulgentes ante el fenómeno de la globalización y respetemos los derechos de todos los habitantes de la Tierra.

(Mi sitio EL BLOG DE LUCÍA FOLINO, en esta comunidad continuará abierto hasta que aguante la capacidad virtual, de todos modos, si no lo hace, hay una réplica exacta en la comunidad de Blogspot.com. Lo que abunda no daña).






Lu.
http://elblogdeluciafolino.blogspot.com

12 de junio de 2009

LAS MANOS DE PERÓN

Invito a mis lectores a acceder a la historia real desde una visión estructuralista, de mi proscripción y ostracismo sociopolítico, por haber sido durante más de 40 años hasta ahora, rehén de la CIA y víctima de un experimento sobre personas (Proyectos en ejecución) , al estilo del Truman Show con una clara connotación neonazi, pergeñada por lo que se ha dado en llamar el complot de la Mesa Redonda: el consenso de las corporaciones judeo-masónicas-anarco-marxistas del Norte y el acatamiento cómplice y corrupto de las (des)organizaciones del Sur, para conseguir a través de posturas de bipolaridad la dominación colonialista del planeta concentrándola en manos de las monarquías y los esquizomillonarios de su corte de honor.

Es esperable una involución de las ciencias humanas y sociales a los años del más terrible y siniestro oscurantismo medieval con un régimen de retrógrado feudalismo decadente.

Muchos quizás, a través de entrecruzamientos de poemas, comentarios y entradas la hayan adivinado hace tiempo, otros la sabrán por experiencias políticas, laborales o por estar dotados de una profunda intuición mental que les permite arribar a conclusiones similares.

Lo que hago en el blog es el descorrimiento del velo que oculta las verdaderas intenciones siniestras de una pandilla de desgraciados miserables, cuyos nombres en muchos casos quedarán revelados en la primera lectura y muchísimos otros más deberá agregarlos el lector complementando los motivos de la decadencia que se avecina, con daños a nivel mundial y pronóstico reservado.

Les deseo buenos días y mejores noches a todos los que estén del lado de los buenos, que es donde prefiero adscribirme.


Lu




http://elblogdeluciafolino.blogspot.com


http://lasmanosdejuanperon.blogspot.com

20 de marzo de 2009

REVISTA LETRALIA // http://www.letralia.com/206/letras03.htm

Poemas
Lucía Angélica Folino

Yo no soy perfecta (You say you want a revolution)

Yo no soy perfecta. No se confundan.
Ni fui ni lo seré, aunque me lo digan.
Mi primer novio era fiel a los Beatles,
Un fan casposo.
(You may say I’m a dreamer)

La cosa es que memoricé las letras
en inglés, por supuesto, biografías
con nombres de mujeres que no existen
en Studio Uno.
(There are places I remember)

El padre de mi hijo era un agente
de viajes y turismo, un entendido
en reservas de hoteles, aerolíneas
y en cruceros.
(That is confusing things)

Nos armamos la propia compañía,
de tanto que aprendí el abecedario,
las leyes de la empresa, las sabía
como nadie.
(In the land of submarines)

Mas luego, idealicé a un mal cantante,
un tipo que la iba de poeta,
Baudelaire y Rimbaud eran mi sopa
diaria y feliz.
(There’s no fun in what I do if he’s not there)

Contar sílabas aburre y fastidia.
Lo hice por complacerlos, lo confieso,
ni soy emprendedora ni soy lírica,
apenas Lu.
(without... a sky of diamonds)

Me llevo con mis huesos como puedo,
abro mi corazón a lo fortuito
mañana estudiaré música o griego,
quizás, no sé...
(Sergeant Pepper’s lonely, Sergeant Pepper’s lonely
Sergeant Pepper’s Lonely Hearts Club Band)

Tendré que irlo contando en los rincones,
de pie en los cursos o en un bar abierto,
no prometo nada, iré fluyendo,
la vida es eso.
(And in the end
the love you take is equal
to the love you make.)



El bronce y el barro

Me excita tu sudor de media tarde
y las uñas mugrosas del trabajo,
tu estructura
apolínea en los tablones
para subirte a techos y escaleras
y verte, amor,
trepar por las cornisas.

Me estremece la piel
tu mansedumbre de aceptar
tantas cosas evitables
y no darle un trompazo al empresario
que firma tu despido
con desprecio,
por razones que nunca te involucran.

En el fondo, te asiste una certeza:
que él era
un pobre hombre descartable;
que podrás, en rigor, recuperate
de otra ingrata caída del torreón
y volver a trabajar
por tu familia,
por vos,
porque es la vida,
y no hay tutía,
y aunque nadie te pida que lo hagas,
como si fueses juez, parte y testigo
y el amor se tratase de encomiendas
de soles
que no alumbran a los huérfanos.

Me gusta porque sos un caballero
que no sabe leer en mis poemas
ni le encuentra sentido
a las gestiones esparcidas,
en arte y con esmero,
en la página abierta de tu boca.

Me atrae que me devuelvas a este sitio
de cena en la cocina y sobremesa,
de ávidas miradas lujuriosas,
que no pierden el tiempo en la escritura
y se posan lascivas en los cuerpos.

Y cuando penetras en mí,
y se esfuma al calor
un cielo abstracto
con nombres de pintores,
de poetas,
y músicos de un clan que se ha extinguido,
te amo y vuelvo a amarte,
aún... todavía.

El Arzobispo pedirá que no pequemos
pero no haremos caso,
nos escaparemos
a fornicar entre los plátanos
de un barrio que esté aislado de los centros,
con aroma a laurel y a mandarinas.

Sin perjuicio de lo dicho,
mi querido,
permite que te cuente
que entre las dos creaciones,
hijas del Sublime,
la tuya es la vital,
la verdadera,
la que deja azur rastro en las estirpes.
¿La mía?
La mía viaja en una calavera
sin dientes,
por mucho que se implanten
en clínicas lujosas del suburbio,
y tenga la piel suave por las cremas
y el brillo del champú
entre los cabellos.

Y adoro, que después del coito intrépido
me expliques los detalles del estúpido
programa de ficciones
que viste por la noche,
cierto martes,
e imagino que Homero
se retuerce en su cripta
con épicas metáforas;
y te contente tan trivial escena
después de construir tus catedrales.

Y cuando no andás cerca
el mundo se derrite
y te echo de menos en las bibliotecas.
Necesito tenerte y ser tu enclave,
tu dueña y tu operaria,
tu puta, tu mujer, tu enterradora.
Necesito empacharme de caricias
que la frialdad del bronce escamotea.



Consejo

Déjense de andar por los pasillos oficiales
pidiendo la limosna de una beca,
un palco donde actuar, un premio, un auditorio.
Es incomprensible
que se llamen artistas los mediocres.
Ni intuición primigenia
ni Dionisio los riega,
son nenes de papá
jugando en la comedia a ser famosos,
a venderse en Europa, descarriados,
dispuestos a codearse con los reyes,
en turbios escenarios donde suenen trompetas.

Nadie puede responder qué es el arte:
si el hedor de las mieses o la vida
cumplida,
si un escudo del miedo,
si epíteto del hombre
que desgarra imprudente mansedumbre o leyendas.

Nadie puede decir qué es,
y sin embargo,
se disfraza con máscaras añejas
atadas al carro triunfal de los creyentes,
convulso
como una novia virginal en tinieblas.

¿De qué cielos vendrá, de qué planeta,
la palabra radiante,
el plasma demudado en la tela desierta?

La potencia del viento
ululante confunde
y en cenizas expande
la secreta ironía
de notas musicales.

Nos embeben los tiempos
en su larga cortesía,
y el aspirante regresa
cada vez con fe nueva,
se acomoda el zapato,
se persigna ante el monstruo,
aborta su talento y con vergüenza
agacha la tristeza.










Agradezco a la revista Letralia, por la publicación de mis poemas en la revista de la fecha, y aprovecho para felicitar el emprendimiento para sostener en tiempos de menoscabo de los derechos elementales de los seres humanos el afán por la cultura, que es arte y comunicación social.

1 de febrero de 2009

Agradecimiento a Letralia -

Agradezco a Letralia, la revista de los escritores hispanoamericanos en internet, la publicación de los siguientes poemas.




Ver link:



http://www.letralia.com/176/letras15.htm








Poemas
Lucía Angélica Folino

Oda a la lavadora automática

Oh, diosa del Olimpo de la Casa.
Noble chicharra.
Luchadora incombustible.
La Brigada de Mujeres Impacientes
te saluda
y da las gracias,
con voz trémula y vergüenza
por tu Linterna mágica.
No sea cosa,
que el lírico poeta
emblemático y brillante
diga ominosa
esta oda de amor y reverencia.
Centinela en metal,
libertaria de "zíngaras"
en la siesta.
Si es lícito compararte
al fiel cordero,
al marido amante,
te comparo
y que engulla el mezquino piletón
sus miserias,
su eco de pavor.
La libre expresión de
las paganas
femínidos grumetes manifiestos,
sea el Numen,
que el servicio que prestas
nos regala
a la grotesca inercia
de gaviotas
de avatares cotidianos
y laureles.
Te redimo y corono,
humilde bienhechora,
dispuesta a acompañarnos
en el tramo bizarro
de las vidas,
que cóncavas en tu tambor
se exhalan.



Mujer con megáfono

Gran Tiranosaurius Rex.
Últimos días de marzo del 2006.

“...quisiéramos saber qué piensa
esa chica inmóvil trepada a un ceibo.
¿Estará arboreciendo..?
Silvina Ocampo.

No sé si debiera contarlo.
En la tarde, casi noche,
ella, la mujer funambulesca
inaugura este cuento
huérfano de fobias y cólera
y se pronuncia:

El teatro abovedado acaba de morir.
De la víscera galopera de una mujer furtiva
nace un dragón ontológico,
se transforma en culebra purulenta,
envuelve aquel cuello, tres veces,
y escupe filamentos de plasma y fuego.

Ruptura definitiva de arte y pavimento
en la costra untuosa de la Avenida Corrientes.

Las columnas tiemblan por el estrépito.
Se agitan las hormigas de la acera.
Las apócrifas estrellas del cielo del Ópera
escapan
y cruzan la calle
en busca de malos agüeros,
martillando con penachos
la incipiente madrugada.

Los policías uniformados,
vestidos como crueles civiles,
reprimen y golpean con violenta ferocidad.

Tras las horas,
muellemente,
la voz de la mujer se aquieta.
El castor flota en el aire.
La víbora desanudándose se repliega
y vuelve a acurrucarse
en la región abdominal.

El teatro ha perecido.
Derrotada cae su legendaria máscara.
Los ciempiés de la noche lo velan en silencio.

Ministros y funcionarios negarán los sucesos.

Desde hoy,
queda prohibido,
en cualquier rincón de la patria,
hablar de señoras con altoparlantes,
de trombas,
de estrellas partidas en dos,
de caballos desbocados,
de dragones lanzallamas en teatros muertos.

Y niegan, y reniegan con necedad.
Insisten en negar que se oye,
desde lejos,
—aunque se los oye hocicando—
que la serpiente dejó un nido de huevos
en cada foco de luz
y crecerán nuevos pichones
que espolearán viejos venablos,
porque la mujer se transformó
en tronco de árbol
y de sus insignificantes ramas
cuelgan
parapetados megáfonos vesánicos.

nb: Gran Rex: famoso teatro porteño donde se presentan cantantes y conjuntos internacionales o nacionales de primera línea.



Fedra

Ho ogni furia d’amore...
Racine.

Sola ante mí misma,
Impropiamente desnuda,
seca y astillada en piel,
desalbergada
en trazos del tiempo fenecido,
microscópica,
almacenada
en la infausta turbulencia de los años,
segmentada dentro de un orden,
exangüe y fragmentaria en la arrogancia,
subrogada en tiranías umbrosas,
cursi hipopótamo anónimo,
escéptica,
resumen crucial
de novelista deplorable
y trituradora de asquerosidades mundanas,
escalpelo del bosquejo,
hilacha de perezas y furores,
padeciente de injurias denostadas,
con mi santo y seña a cuestas,
centinela imperdonable,
remolona que se condena
en enredaderas liliputienses,
incognoscible, suicida,
bravía a tumbos,
edificio en ruinas con visillos de mal gusto,
doblegado sauce llorón,
quebradiza, demudada,
heme aquí,
como Fedra,
sola.











Aprovecho para saludar a mis antiguos y nuevos lectores de Premio Consuelo para... y los invito a visitar mis blogs de las comunidades de clarin.com y elpais.es/blogs

VIDA Y OBRA DE UN FANTASMA EMPAREDADO.

Y

ENFUNDÁ LA MANDOLINA.







FELIZ AÑO 2009 PARA TODOS.


Lu