Agradezco a Letralia, la revista de los escritores hispanoamericanos en internet, la publicación de los siguientes poemas.
Ver link:
http://www.letralia.com/176/letras15.htm
Poemas
Lucía Angélica Folino
Oda a la lavadora automática
Oh, diosa del Olimpo de la Casa.
Noble chicharra.
Luchadora incombustible.
La Brigada de Mujeres Impacientes
te saluda
y da las gracias,
con voz trémula y vergüenza
por tu Linterna mágica.
No sea cosa,
que el lírico poeta
emblemático y brillante
diga ominosa
esta oda de amor y reverencia.
Centinela en metal,
libertaria de "zíngaras"
en la siesta.
Si es lícito compararte
al fiel cordero,
al marido amante,
te comparo
y que engulla el mezquino piletón
sus miserias,
su eco de pavor.
La libre expresión de
las paganas
femínidos grumetes manifiestos,
sea el Numen,
que el servicio que prestas
nos regala
a la grotesca inercia
de gaviotas
de avatares cotidianos
y laureles.
Te redimo y corono,
humilde bienhechora,
dispuesta a acompañarnos
en el tramo bizarro
de las vidas,
que cóncavas en tu tambor
se exhalan.
Mujer con megáfono
Gran Tiranosaurius Rex.
Últimos días de marzo del 2006.
“...quisiéramos saber qué piensa
esa chica inmóvil trepada a un ceibo.
¿Estará arboreciendo..?
Silvina Ocampo.
No sé si debiera contarlo.
En la tarde, casi noche,
ella, la mujer funambulesca
inaugura este cuento
huérfano de fobias y cólera
y se pronuncia:
El teatro abovedado acaba de morir.
De la víscera galopera de una mujer furtiva
nace un dragón ontológico,
se transforma en culebra purulenta,
envuelve aquel cuello, tres veces,
y escupe filamentos de plasma y fuego.
Ruptura definitiva de arte y pavimento
en la costra untuosa de la Avenida Corrientes.
Las columnas tiemblan por el estrépito.
Se agitan las hormigas de la acera.
Las apócrifas estrellas del cielo del Ópera
escapan
y cruzan la calle
en busca de malos agüeros,
martillando con penachos
la incipiente madrugada.
Los policías uniformados,
vestidos como crueles civiles,
reprimen y golpean con violenta ferocidad.
Tras las horas,
muellemente,
la voz de la mujer se aquieta.
El castor flota en el aire.
La víbora desanudándose se repliega
y vuelve a acurrucarse
en la región abdominal.
El teatro ha perecido.
Derrotada cae su legendaria máscara.
Los ciempiés de la noche lo velan en silencio.
Ministros y funcionarios negarán los sucesos.
Desde hoy,
queda prohibido,
en cualquier rincón de la patria,
hablar de señoras con altoparlantes,
de trombas,
de estrellas partidas en dos,
de caballos desbocados,
de dragones lanzallamas en teatros muertos.
Y niegan, y reniegan con necedad.
Insisten en negar que se oye,
desde lejos,
—aunque se los oye hocicando—
que la serpiente dejó un nido de huevos
en cada foco de luz
y crecerán nuevos pichones
que espolearán viejos venablos,
porque la mujer se transformó
en tronco de árbol
y de sus insignificantes ramas
cuelgan
parapetados megáfonos vesánicos.
nb: Gran Rex: famoso teatro porteño donde se presentan cantantes y conjuntos internacionales o nacionales de primera línea.
Fedra
Ho ogni furia d’amore...
Racine.
Sola ante mí misma,
Impropiamente desnuda,
seca y astillada en piel,
desalbergada
en trazos del tiempo fenecido,
microscópica,
almacenada
en la infausta turbulencia de los años,
segmentada dentro de un orden,
exangüe y fragmentaria en la arrogancia,
subrogada en tiranías umbrosas,
cursi hipopótamo anónimo,
escéptica,
resumen crucial
de novelista deplorable
y trituradora de asquerosidades mundanas,
escalpelo del bosquejo,
hilacha de perezas y furores,
padeciente de injurias denostadas,
con mi santo y seña a cuestas,
centinela imperdonable,
remolona que se condena
en enredaderas liliputienses,
incognoscible, suicida,
bravía a tumbos,
edificio en ruinas con visillos de mal gusto,
doblegado sauce llorón,
quebradiza, demudada,
heme aquí,
como Fedra,
sola.
Aprovecho para saludar a mis antiguos y nuevos lectores de Premio Consuelo para... y los invito a visitar mis blogs de las comunidades de clarin.com y elpais.es/blogs
VIDA Y OBRA DE UN FANTASMA EMPAREDADO.
Y
ENFUNDÁ LA MANDOLINA.
FELIZ AÑO 2009 PARA TODOS.
Lu
