21 de junio de 2007

LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA.





La persistencia de la memoria.



Un toro masturba su inconsciente solitario.
La langosta vestida de Gala
besa su reloj chorreante de 7 menos cinco.
Dos ausentes presentes.
Duro y blando.
Las cucarachas de Port Lligat
lejos del mar de mujer de roca madura
veneran a los dioses de la lenta satisfacción.
Serán las únicas que los sobrevivan
cuando todo termine en calas,
después de la persistencia de la memoria.



8 comentarios:

el olvido dijo...

hola, te convido a leer mis poesias (historias cortitas)...

Vill dijo...

Las calas ya no son flores de muertos como antes Lucía, ahora son de vivos, y de vivos fashion además, que las ponen en esos floreros largos como tubos transparentes.
Si las hubieran visto en velorios, de esos tristes, donde los condolientes se pueden contar con los dedos de una mano, las alejarían de sus vidas para siempre. La muerte es odiada o peor, ignorada, por esa gente.

Las calas son hermosas, recuerdo cuando las cortábamos con mis hermanos y mi madre cerca de los arrollos, allá por Salta hace muchos años.

Premio consuelo para Lucía Folino dijo...

Que bueno que el poema cumpliò su objetivo, vill.
La persistencia de esos años de Salta, el lugar ¿común? de las calas que aguardan (o ya no nos esperan) al final del tramo.
Este cuadro de Dalì me subyuda en toda su dimensión.
Cuenta la leyenda que dibujó los relojes derretidos porque para pintar mandaba pedir pizza (con mozzarela derretida) y con eso se alimentaba. Parece cierto.

Laura Berra dijo...

Hermosa poesía y encima dedicada a mi pintor y cuadro favorito.
No sé bien por qué, pero Dalí me atrajo desde chica.
Ya sé que a vos te gusta Picasso, pero es magnífico que ambos hayan existido y que podamos disfrutar de sus obras.
Muchos saludos,

Premio consuelo para Lucía Folino dijo...

Dije "subyuda" y en realidad quise decir "subyuga".

Dalí y Picasso, Picasso y Dalí.
Y cientos de pintores más.

En la poesia como en la pintura me gustan distintos estilos. No puedo elegir solamente uno.

El arte no ejerce su autoridad como partido político. Admirar a unos no implica odiar a otros.

El ùnico requisito que pongo es que me guste, que me exprese su fuerza creativa, la energía de la vida y que me provoque sensaciones.

¿Cómo definir eso?
Imposible.
Habrá tantas definiciones como espectadores haya.

Lu.
Buenas noches.

José dijo...

Todo se reduce a sexo y muerte, diría don Segismundo. Saludos cordiales de José, el detractor (chiste) de Simone de Beauvoir.

el olvido dijo...

recien leo tu otro comentario. Como me voy a enojar por una critica o un punto de vista? Cada uno tiene sus gustos, asi es el mundo, hay mil artistas(yo no me considero uno) y la gente los sigue y otra los detesta, tambien hay terminos medios. Yo creo ser menos que un 7,50, si es que se puede numeras que a mi me parece que no, el estilo se va puliendo con el tiempo, con la experiencia, con lo que vivimos y quizas con lo que leemos y aprendemos. Yo desde el mas bajo escalon de lo que intentan escribir poesias admiro tu Diez (10) que bien ganado lo tenes por la calidad de tu escritura, raro me parece que grandes editoriales no se hayan fijado en tu 10, burocratas de planeta, sudamericana, colihue y otras que carecen de buen gusto, pero bueno, ya se darán cuenta de la escritora que se pierden.
En cuanto a tu otra pregunta, cuando quieras te enseño como hacer para publicar en lulu, no es dificil, será cuestion de ponernos en contacto y que admita tu 10 que un 7,50 le enseñe algo. un beso.

Premio consuelo para Lucía Folino dijo...

Mi estimado "olvido":

Soy muy respetuosa de los conocimientos ajenos (nadie puede dominar todas las ciencias ni saberes, no hay artistas de diez, aunque te agradezco tu calificaciòn).

La verdad es que me interesa contactar contigo ( ¿estás en Bs Aires?) y quiero pagarte el trabajo de hacer la edición. Primero veamos si mi bolsillo de profe de Derecho me lo permite.

Mi teléfono está en el perfil.
Si no te animás pasame el tuyo por correo privado y combinamos.
(lo de las grandes editoriales es un objetivo imposible que està demasiado lejos de mí, por ahora).