El beso. René Magritte. Uno de los máximos exponentes del Realismo mágico.
Desnudo76-
(tomado de blogger- no encuentro al autor de esta obra).
POR EJEMPLO, LA PALABRA HIMNO.
Por ejemplo,
la palabra himno
desvanecida en grumos
al contorno de tu cuerpo.
No es igual
la verdad que la mentira.
La mentira acaba
en guerras,
miseria y traición.
Dirás que la verdad
no tiene importancia
que hay que deleitarse
con los placeres
de esta pobre vida
solitaria,
amor,
pero
¿cómo gozar con la injusticia
que pesa sobre los* nosotros
por la gélida infamia coronada?
La mentira no va con mi piel.
Tu torpe y homérica presencia
real va con mi piel.
Conspiremos
rasgando sílabas
como destellos.
Ni palabras ni cánticos
ni odas.
Artículo suprimido en la revista El Gallardo.
23 comentarios:
Se me vino la foto de la revista Rolling Stone en la que Lennon esta desnudo y la abraza a Yoko Ono...
Encantadora foto...
mucho: me gustó mucho, esto
El poema es encantador...
Y es verdad que la mentira termina en guerras, pero al fin y al cabo hasta la bçverdad se inventa no?
¿cómo gozar con la injusticia
que pesa sobre los nosotros
por la gélida infamia coronada?
Para algunos puro conformismo, para otros hipocresía,
No siempre se gana, lo sé, pero ahí estamos, conspirando con las sílabas.
Un saludo Folino, de vuelta de Barnápolis.
Que sofoco me entró, un cliente me quiso sacar los ojos.
Genial.
Gracias por el texto que me posteaste.
Tengo que volver acà...
siempre
gracias a todos los visitantes ilustres de esta página.
"La mentira acaba
en guerras,
miseria y traición..."
Si pero la verdad, a veces cuesta la vida y no siempre pensamos que valga la pena.
Espero que mañana por la mañana lo valga para mi.
Como lo valió todo el día de hoy.
Esto es un cachivache Lucía. Aguante Torombolo! Mezclas al chantún de Bucay con Caparrós?---eso del sexo... Me indigné.
Como siempre decimos, los anónimos son desagradables y miedosos.
En este caso el ofensor se dedica a aludir a un tema extra blog que se discutió en clarin.com
Lo de asociar a Caparrós con Bucay se debe a que ambos fueron acusados de plagio. Caparrós por su novela Valfierro. Bucay, fue un caso mucho más difundido en la prensa.
torombolo es un personaje que como bien puede acreditar la SIDE se dedica a comentar rastreando mis mensajes y modificando un poco el mismo, con un alto grado de academicismo, sin agregar ideas propias.
Si el poema al "anónimo" le parece un cachivache, creo que es su opinión y la respeto. No todo el mundo tiene oído poéstico.
Lucía me sorprendió dando vueltas por los blogs en español que no haya muchos como el mío o el de Vontrier que cuentan una historia. Salvo el famoso "365" pero no mucho más o más breves, cuatro o cinco renglones. En fin.
No espero, porque no los tuve, links desde los directorios en los que me anoté. Pensé que blogueratura tendría algo que ver.
con lo que hago y me enlisté.
Vos que conocés la red como si fuera la de tus medias, ¿conocés otros blogs del estilo del mío?
No digo por sus discutible calidades, ja ja ja, sino por el ESTILO.
Cazadora de sílabas.
Lu: Bellísimo este poema, me encantó realmente.
Besos,
Hola Lucía!! un poco retrasada vengo a agradecerte el "mostro" de comentario que me dejaste, que más que comentario es todo un post. No te niego que me encanta tu poética, tienes mucho genio y talento y decírtelo es redundar porque tú mejor que nadie, lo sabes...
Eres ¡Bienvenida" y vuelve cuando desees, me resulto divertido ver como engarzaste toda la retahila de versos hasta traspasar linde y ponerte en perspectiva para ocupar el primer lugar de Amor
bueno aqui te dejo esto con cariño
Premio consuelo para Lucía Folino, mi princesa numismática que viaja insurrecta ante el otro yo, que clama y clamorea clamores, “por ejemplo la palabra himno”, que se levanta ante su “retablo de duelos”, que ya nace como un duende que camina en sueños pesadillozos. una se despierta de la muerte por el estruendo de himnos triunfantes y del ulular de sirenas que crispan el alma y ponen en vilo la galaxia de Andrómeda a 700 mil años luz. Un trillón de cigarras cantan chirridos en el acuario vacío. Mentiras negadas, con el frescor de la farsa y los mitos. Y las mentiras brillan y titilan como estrellas y como Cancún legendaria y como Isla mujeres. En Palenque el reloj de Urzala marca las 3 am, es la hora del Oficio nocturno, el tibio olor pirammidal y las catacumbas en penumbras y el templo sombrío parece estar lleno de demonios transfigurados en ángeles. ésta es la hora de las tinieblas y de los aquelarres, las criptas se encienden en fiestas. La hora de mis parrandadas.
El regreso de los condenados con sus expedientes siniestros bajo el sobaco. Y sin dar marcha atrás el tiempo se engangrena y vuelve mi pasado, y mis pecados son guardabarrancos que están siempre delante de sus pecados hacinados, mientras ellos recitan los salmos, cantan, se callan y vuelven a cantar y el libro del misterio de los misterios se abre en la pagina 117 del versículo alfa a la omega uno tras otro, y regresan viejas escenas del candombe del prefigurado olvido, pesadillas, horas de claras campanas, y nada, sola sin solaz, besos judaicos de cenizosos recuerdos y surgen rostros olvidados, los reyes de Edom, y la faz de Simón el hedonista, y detrás una turba encabezada por Sehón rey de los amorreos y a la retaguardia loas a los sobrevivientes de Auschwitz flanqueados por Og, rey de Basán, las luces de la Riviera Maya rielando en el espejo negro del malecón poblado de túneles que arrastran la miasma de las almas olvidadas en los campos de concentración de Guantánamo.
Ninfas en conversaciones absurdas de noches borrachas llenas de mentiras y los guiños de los proxenetas apostando carne pútrida en sus ruletas que decoran sus mausoleos... y afuera los cuervos graznan tristes y los crematorios caen a tierra en suaves revoloteos de ángeles exterminadores... y un tren lleno de reliquias pita a lo lejos
Y es la hora en que brillan las luces de los cabaret y el neón de los burdeles de Jherúh y la casa de Kaifáz abandonada a los consejos infames, los cónclaves de gerundios y de perversas judías. La doble cara trasluce. La banda de AFI toca bajo la nieve sus estridentes acordes. Es la hora de los quijotes, es la hora de la luna del Ché y de Chetumal, la hora de los moribundos de Tlatelolco, de las brujas de Salem, de Tania, de Isthar, de Akasha, de Leonella trasmutándose en Hyde, en salsa sanguinolenta, su Ketchup favorita en la hora de las tinieblas y de los tinieblos
Saludos con besos que te hagan bien
Nati
ay natasha, Hija de la noche.
Amor es tuyo. Tenés cientos de admiradores. Te felicito.
El amor que te profesan tiene su punto de humor(bo) también.
Gracias y saludos a todos tus gatillos.
releí. "tu homérica presencia". ahhh
Me parece que deberías de evitar, que te comparen con esa gente tan baja, son tal para cual. No respetan a los amigos, no los tienen porque su bajeza moral los lleva a escribir cualquier barbaridad. Después se llaman poeta e hija de la noche, claro este último lo comprendo, puta que se hace pasar por escritora. Tú a lo tuyo, eres extraordinaria.
Jesús tu amigo de post anteriores.
gracias, Jesús.
Hay gente que se desubica.
Un abrazo.
Buenos días Folino, en estos momentos las 10,40 de la mañana en la península ibérica.
Que asco sentí esta mañana cuando visite tu casa y me encontré el comentario tan grosero que había volcado ese cretino tan cursi. Menos mal que lo suprimiste.
Jesús no es el unico que se solaridariza con vos.
Yo también lo hago, pero por favor escoge mejor a las amistades, y llegado el momento habrá que colocar filtros que eviten la aparición de roedores indeseables.
Un saludo per la matina.
ajajajjajajajajajaj, vaya charla me has dejaooo!!!!!!.
Ves ese beso , el de los amantes de Magritte, conoces el poema que Pessoa le dedicó a ese cuadro???, igual te gusta...
Me hiciste reir y mucho...
hey, Casablanca, no sé por qué ahora no puedo acceder a tu blog.
Por favor, si tenés el poema de Pessoa dedicado a este cuadro agregalo.
Gracias por tu visita al perfume de mis moreras.
Tuve que pedirme un día entero de asueto para poder leer al completo tu comentario. Un ristra de palabras, que riman y desriman.
Pensé esta mujer está tan chiflada como yo, pero tiene más talento para conjurar palabras tejerlas en una ristra para ir adornando los blog como la cenefas de las calles en fiesta. ¡Qué, locura!
De momento asome la cabeza y leí un poema, con miedo. No sea que me haga adicta y no pueda salir de aquí.
Volveré con cautela. Besos, Lucía Folino.
Ahí te va, que lo disfrutes...
25 de Febrero del 2005
La Otra. (Dedicado al cuadro "Los amantes")
Amamos siempre en lo que tenemos
Lo que no tenemos cuando amamos.
El barco para, dejo los remos
Y, uno a otro, las manos nos damos.
¿A quién doy las manos?
A la Otra.
Tus besos son de miel de boca,
Son los que siempre pensé dar,
Y ahora mi boca toca
La boca que soñé besar
¿De quién es la boca?
De la Otra.
Los remos ya cayeron en el agua,
El barco hace lo que el agua quiere.
Mis brazos vengan mi dolor
En el abrazo que finalmente pueden tener.
¿A quién abrazo?
A Otra.
Bien sé, eres bella, eres quien deseé...
No deje la vida que yo deseé...
Más de lo que puede ser tu beso
Y poder ser yo el que te bese.
Beso, ¿y en quién pienso?
En la Otra.
Los remos van perdidos ya,
El barco va no sé para dónde.
¡Qué fresca tu sonrisa está,
Ah, mi amor, y lo que ella esconde!
¿Qué es de la sonrisa
De la Otra?
Ah, tal vez muertos ambos nosotros,
En otro río sin lugar
En otro barco otra vez solos
Podamos nosotros recomenzar
Que tal vez seas
La Otra.
Pero no, ni donde ese paisaje
Está debajo de eterna luz eterna
Te hallaré más que como alguien en el viaje
Que amé con ansiedad tierna
Por ser parecida
A la Otra.
Ah, por ahora, idos remos y rumbo,
Dame las manos, la boca, tu ser.
Hagamos, de esta hora el resumen
De lo que no podremos tener.
En esta hora, la única,
Sé la Otra.
Fernando Pessoa.
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