Espaldas por Antonio López García.
Desnudo por Salvador Dalí.
STRIPPER.
El rostro fantasmal,
la tauromaquia
del púdico pintor del hombre develado.
Su costura viril,
sus brazos como alas
quizás lloren todavía
por Cartago,
en el salón del baile del stripper.
Delenda est conflictos de la noche,
Imagen y prestigio descompuestos
en el terco silencio
de su espaldar hermoso.
No hay lunares,
bostezando esa piel
devoradora de olas,
o tal vez haya.
Trapezoide imperfecto
conjugando el sudor
de otros tiempos.
Una percha lasciva,
una cintura,
sin cara, ni nombre ni adjetivo
perspectiva el embeleso.
La oscuridad me impide verlo.
Muéstrame tu quijada tabú,
los arcos de las cejas de tus ojos;
muéstrame los huecos de tus venas,
la corsaria nariz del bucanero
con vituallas subterráneas,
Muéstrame los ríos de deshielo
entre tus manos paradójicas.
¿Qué es esto de esconderte acobardado?
Muéstrame tu cabeza
mojada por la lluvia,
la frente gravitante,
el torso despoblado de medallas,
el delta de tu lengua de arrecife,
que acomete hechicero
hasta mis ganas.
Y es tu única bandera
la nalga de Aquiles
virginal y rocallosa,
de un pálido cautivo en la garganta
contra
la piadosa tortuga metafísica
del humo de los lares.
6 comentarios:
La verdad es que ni en mis momentos de más imaginacíón se me hubiera ocurrido escribir algo sobre un stripper.
Está muy bueno.
Alguna vez tendrías que escribir algo realmente feo para que no nos acostumbremos.
Es que los hombres hasta a la belleza nos acostumbramos.
Tal vez, si lo hicieras, hasta lo encontraríamo bello, ¿Quién se atrevería a decir, siendo admirador de Borges, que escribió "algo feo"?
Estando en Roma hace unos años me sorprendí a mi mismo diciendo. "Esta Iglesia no está tan buena como aquella otra" y no lo pude creer. Que estúpido me sentí.
¿se escribe así?
Encontré streaper en varios sitios pero consultando el diccionario veo que no existe esa voz.
Es stripper.
stripper ['strɪpəʳ] nombre artista de striptease
Ya lo cambio.
Gracias.
Adios.
Desnudo, frente al paredon.
Se alargan los segundos mientras,
toman posicion y acarician el gatillo
Adios a los oscuros placeres
que me supe permitir.
Me escupen con sus miradas,
braman con las bocas llenas de baba.
No necesite mas justificacion
que el Sol o la lluvia.
Inmortales, me postre, mi nombre
resonara en el porvenir
Recordaran mis brazos
robustecidos con los cuellos partidos.
El infierno son los otros,
pero bendicion para mi.
Una vida tras la muerte
comprada con muerte.
Adios, me recordaran.
Cain sere, eterno su nombre.
Adios.
Perdon, me duele la cabeza; perdi por 7/ 8 goles, y lo que es peor, estuvo bien.
Ta mañana.
Recomiendo: Sultans of swing, dire straits, pero la version de Sultans of swing Limited ED.
( la conseguis con el fabuloso ares)
Mi reino por ese talento!
( no es valido observar que no poseo ningun reino)
ioooooooo:
me encantó tu poema de hoy.
Subilo al blog de Marcelo.
Lo único que desentona es "acaricia el gatillo", aunque usé un verso parecido no tenía la misma connotación vulgar.
Mi postre, mi nombre quedaría mucho mejor: mi postrer nombre.
El infierno son los otros es una de mis frases preferidas. Está aquì y son los otros. Los ángeles del paraíso también son los otros y están aquí. Es la maravilla que supo escribir García Montero.
Con tus dedos disparas el gatillo,
revuelo de la almohada y de la lumbre,
no sé si es el ardor del estribillo
que me lleva a la heroica certidumbre
de bogar por los poros sin bolsillo,
rimando al alimón o es la costumbre.
(para ser sincera sabía que la polisemia del verso daba para más, jeje).
Publicar un comentario