Morirse es una deuda y un atajo

El Juicio de Paris. Pietrus Paulus Rubens (1639).


El juicio de Paris. Jean Antoine Watteau.





MORIRSE ES UNA DEUDA Y UN ATAJO.


Siempre quise morir en una cama
y que la muerte llegara dulcemente,
a cerrarme los ojos, las creencias,
el amor que le tuve al mundo entero,
brindando su respuesta sigilosa.

Nunca urdí algún temor por la existencia
ulterior, sucesiva;
descorriéndole el velo ante el azogue,
la corteza fue hundida en la metáfora
del ingrávido tiempo del portento.
Rebotan en los fondos las sinapsis
descaminadas, etéreas.
Las maniobras sin bridas ni coraje,
cavan tumbas, declives, proscripciones,
descuidados murmullos en la tierra,
y sin embargo,
la huella está que arde:
desnuda sus noctámbulos deseos.
Redundancia de vestales que niegan,
de varón huidizo que atosiga
o desmaya.

En medio de la Luz está la Sombra
y viceversa:
El factor de los órdenes no altera su producto:
lo multiplica y reduce en palabras,
en picos como pinzas o floretes,
en cenizas de viento, en terremotos.
La fama era una odiosa letanía
contemplada de lejos, se movía
y el espectáculo al fin me socavaba
-sin nada que guardar-
de un parco golpe cruel tras breve ensayo.

Eso quise y soñé,
más tarde o más temprano,
ser música de Paris, su reducto,
llevarme la mirada deslumbrante
de un pez en alta mar, una espesura
de un cuadro de Watteau por los pasillos
en la ralea de un monte de Ares encelado,
-sin nada que decir pues no hace falta-.

Vivir es demasiado extrañamiento.
Morirse es una deuda y un atajo.